Por Viktor Gómez
HAIKUS
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Aquí enmudecen
bajo el agua de octubre
desde otro cielo.
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El sol se acuesta
en un lecho de agua
rojizo y ocre.
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*Niebla que rima
vegetal, piedra, aire
sola camina.
Quietud de rama
fuentes y estanques saben
de los silencios.
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Tiene la ausencia
respiración de otoño
hoja que encuentra.
Ana María Espinosa.
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Por Viktor Gómez
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Sitio de partida
Lo más profundo que hay en el hombre es la piel.
Paul Valéry
Debajo de la piel hay un fracaso.
El alveolo no atempera el miedo,
el ramaje exacto va, viene,
trayendo la oquedad del aire
(esta sangre, despoblada de hábitos, sólo conoce el eco de una letra:
M que madura en las vértebras, castañea menuda, y mártir es en este navegar
de muecas que el olvido no procura)
Debajo de esta dermis la brasa aclara el engaño de estar vivo
(brasa como filo, filo de cierta era, era que guarda lo insondable)
aquí —líquido que guarece la llama,
aire que entona un gemido tácito y palpable—
se esconde el humor de la infancia,
la lentitud del invierno,
la cosecha muerta de una frase.
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Sublingual
¿Qué hay debajo de la lengua?
¿Un triturar de huestes vocálicas,
un cierzo de agudas consonantes,
un despojo de viento áureo,
quizá el mustio huso de la letra?
Aquí entre toneles de saliva y tiento
se guarda el vocablo,
la gramática de tu rojo nombre,
y se incendia –sí, se incendia–
la simetría del giro:
debajo de la lengua hay un presidio.
Rocío Cerón nació en Ciudad de
México en 1972. Ha publicado los libros de poesía Estas manos (Mixcóatl, 1997), Litoral (Ediciones filodecaba- llos, 2001), Basalto (ESN-CONACULTA, 2002) y Soma (Ediciones Eloísa, Buenos Aires, 2003). Es coautora de El decir y el vértigo. Panorama reciente de la poesía hispanoamericana (1965-1979). Obtuvo el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2000, en el género de poesía. Es confundadora de Motín Poeta y editora de Ediciones El billar de Lucrecia.
Su blog aviva el insomnio:
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Por Viktor Gómez
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La historia: los niños muertos
de hambre soy yo. No hay pestes infecciosas sino pestes políticas.
El miedo es la ciencia
que estudian gramáticos: la usura, la pólvora.
Lo que te comes para siempre.
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Periodista, cursó el doctorado en Lengua y Literatura Hispánicas en la Universidad Jaume I de Castellón, poeta algunas veces
Su blog atraviesa una sien y horada un ojo. Es el filo de una navaja de luz insumisa:
http://montealegrepedro.blogspot.com/
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Mi lucha es el barro transformado en decir. Mi lucha
es la niña: persigue a un coleóptero
proclamado lenguaje. Uñas de la hora rasguñando mi uña
La gotita de sangre
llamada País.
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LA LLAMA
Tengo fiebre y tu mano me fue helada:
era tuyo este signo de mi espanto.
Tengo muerte, y tu mano me fue canto,
y me ciegas con tu ojo, y soy la nada.
Tu signo es como vaso, y lleva un signo,
más otro por ventura de tu abrazo, sin fin,
en la ceniza yo lo cazo; y el rostro
-que es el mío- le persigno. Por más fría
que estuviese tu mano, tu signo es mi retorno,
y yo me agacho, aunque ardiente en tu beso,
lo reboto, y retrocedo al beso de mi hermano:
el signo de mi espanto era un muchacho,
mirando cómo humea su Dios roto.
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De El hijo de todos (inédito)
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Por Viktor Gómez
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VERSOTERAPIA
III
La aplastante noche,
aislada en los cercos de cuatro paredes,
sólo la secciona un airado velo.
Acecha con dientes afilados,
corroe las sábanas, cobija unas gotas,
depuran el último latente resquicio.
Cicatriz oscura.
En algún lugar desgajará su crisálida.
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Sandra G. Garrido es una joven poeta residente en Torrevieja.
Ha participado en diferentes foros poéticos de internet
y fue en sus inicios co-fundadora de la Asociación Poética Caudal.
En Gijón presentarán el próximo viernes 28 de septiembre su primera antologia de poemas “Mujer en cruz” junto a 9 poetas más.
En su blog desarrolla su poética:
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Por Viktor Gómez
Es de una engañosa facilidad la lectura de sus poemas. En esta segunda entrega centellea muy discreta una luz que empieza a ser “campanilla” en <<el Pais de la magia>> Michauxiano. Es un poema-trampa, un salto sutil, una diáfana propuesta, sin pedanteria ni cursilismo, una palabra dada, un verso de signo excéntrico, porque el yo poético es Rimbaudiano (Yo es otro).
Antes y después de esta lectura recomiendo visiten su blog. Se entenderá mejor la sugerencia. Y se agradecerá.
http://elalmadisponible.blogspot.com/
Viktor Gómez
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La vida se ha vuelto más humana
La vida se ha vuelto más humana
más frágil, más tierna, más poderosa
desde que este amor nuestro
se instaló entre nosotros
como una gata que pare sus cachorros
bajo el edredón.
También desde que he vuelto a la poesía
y los desconocidos se desnudan
para mí tímidos y orgullosos
de sus lunares y sus cicatrices.
Duelen más los dolores
pero a la vez todo se recompone rápido
si se acepta que siempre se pierde una pieza
si se compadece al órgano que falta
al sentimiento que se mutila
al recuerdo que se aborrece.
Ana Pérez Cañamares
Por Viktor Gómez
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Toni Martinez (Editorial Germania), Antonio Gamoneda y Antonio Martinez i Ferrer, en Alzira (Valencia).
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Sé que el único canto,
el único digno de los cantos antiguos,
la única poesía,
es la que calla y aún ama este mundo,
esta soledad que enloquece y despoja.
A. Gamoneda
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EL NIÑO MUERTO
Un niño armado con una piedra que lanzaba a un ejército ocupante a sido asesinado, por este ejercito, en un lugar llamado Gaza.
Salta la furia.
Océanos de fuego,
uñas sin límites
clavándose en la carne.
No sangra la arteria
sangra el universo,
pequeño,
místico
-con la mirada de agua-
el niño muerto.
Antonio Martinez i Ferrer
Por Viktor Gómez
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“LAS PALABRAS ME SALVAN O ME HIEREN”Julio Obeso
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Hoy no te dejaré la ambigüedad
de un beso
entre la frente y los labios:
Dos serpientes enamoradas
se entrelazarán húmedas
como una barrera a las miradas.
Hoy no te diré que el duende en llamas
del deseoda volteretas sobre mis ganas:
Te tomaré en brazos,
te posaré en la cama,
te despeinaré y de espaldas
te iré subiendo el vestido,
pliegues de bando
neón
que te desnuda en su asma.
Hoy no habrá susurros a media voz:
Te gritaré jadeos,
te fundiré en mi piel,
daré fin al secuestro con un impacto
sordo de cintura,
mientras te sujeto el pelo.
Hoy el rocío no perlará
de adoquines líquidos
la vereda palpitante
que es tu cuello, no:
Habrá sudor resbalando
por cada rincón trémulo,
el aroma del celo subirá
en nubes caporales hacia el techo
y un tasto salobre
guardarán las bocas en el recreo.
Hoy no deseo que dudes
de la forma en que te quiero.
Julio Obeso,
poeta de Gijón,
Miembro de Poesía Caudal
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Por Viktor Gómez
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F I N A L
1/
Existe un descubrir
el ansia, la nube que se oculta
en su revocación, la sombra
blanca de los helechos
con toda su indigencia,
con toda su fidelidad.
Y la noche para ver.
Tal es el porvenir
después del sufrimiento.
2/
Saqueo del liquen:
nos abandonas arrancando una raíz
de inocencia, de amor
en demasiada soledad.
Tu rendición lo es todo.
Azar que se cava una tregua.
Resuena en esta roca,
en su intemperie indócil,
al menos una vez.
3/
Oscurecida, primera piedra:
tú que faltas en el muro transparente,
capaz, no duradera, en el medio del frío,
señalando al aire: luce sin más, aguarda,
aventa el polvo extinto
de su poder.
Te acecho con la mano extendida.
Antonio Méndez Rubio
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REVISTA SIETE DE SIETE es un espacio activo, una encrucijada, punto de reencuentro con una escritura arriesgada, rigurosa, creativa e inaplacable de voces al filo del abismo, a punto del salto. A la intemperie hallamos, por ejemplo, a Eduardo Milán, Hugo Múgica, Antonio Méndez.
Este es su enlace:
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Por Viktor Gómez
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Pintor que me has pintado
en este vago cuadro de la vida,
tan bien que casi
parezco de verdad; ¡ay: pinta-
me nuevamente, y mal, de modo
que parezca mentira!
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JUAN RAMON JIMENEZ
(De “La frente pensativa”,
en “Segunda Antolojia Poética”,
1922)
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