Por Viktor Gómez
Os avanzo de la revista internacional de Poesía 13 TRENES, de su nº 6 correspondiente a marzo 08, poemas de Enrique Falcón, Laura Giordani y Julio Obeso.
Víktor Gómez
MORATALAZ
“On a pile of lime”
(Robert Lowel)
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Yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.
Un día cogí
y la elevé por los aires.
De mi mano no supe nunca nada.Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las arenas.
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Nunca más volvió.
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Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en el insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.
Un día tomé mi mano más mendiga
y la eché a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.
Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.
Enrique Falcón (Valencia, España, 1968)
MOLIENDA
(A un diente de leche)
Diminuto escombro de un tiempo de leche y nanas,
desde la bóveda de un paladar que no sabe de iras,
se va descacarando inexorable la infancia.
Astilla que en la mano queda,
saldo de esta molienda lenta de los dioses
que reclama nuestro salvado y nuestros huesos
para cebar alguna merienda celeste, lejana.
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Queda en la mano esta condensación de lágrimas,
una piedrecita a la medida de un duelo íntimo
Por tanta muerte imperceptible, privada.
Convalecencia de una estrella
caída de un mundo donde las palabras no mienten
y la desnudez es la talla del juego
y el tiempo no juega a que nos amasa.
Se exilian candores en el esmalte ya inútil
y quedan jugando en tierra las mañanas antiguas.
No estaremos para atestiguar la estela,
la voracidad que nos convida a ser harina
en esta molienda lenta, extraña.
—-
Ya en tu cuerpo la vida inaugura otros filos
y planta estandartes de cordura
y te enciende ferocidades nuevas;
otros dientes para triturar las espigas
de los días que te aguardan
Laura Giordani (Córdoba, Argentina)
*
Cuando niño, nada maderable había
y, todo era juguete, cualquier sueño:
Ángeles en la sopa, aviones mosca,
pinzas pirata.
Qué permeables los ojos y blandas
las esquinas, intuición de manos y destajo.
Mucho más tarde supe del niño yuntero.
El reloj tenía prisa, valor lo hecho, puñal la mesa
y la vida terrorista firmaba el fin, del alto al juego.
Julio Obeso (Gijón, Asturias)
Por Viktor Gómez
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Lejos de resoluciones meramente panfletarias y de escrituras literarias ideológicamente tranquilizantes, el criterio de fecundidad de un arte comprometido –lo advertía Arnold Hauser – no estriba en la solución de crisis y conflictos, sino en combatir críticamente la ilusión de que, bajo el signo de la catástrofe, todavía se sigue viviendo en un mundo sin peligro alguno. Todo poema conlleva, así, una postura de lenguaje y un determinado gesto en el mundo, y los que aquí se recogen lo miran con las lenguas del cariño y de la ira, de la protesta y del compromiso, de la denuncia y de la esperanza. Las páginas del presente volumen caminan, por lo tanto, por algunos de esos poemas que –enfrentándose a la reali-dad del tiempo que hubo de herirles– no quieren doblar las rodillas ni ante la resignación de la injusticia ni ante el derribo de nuestra esperanza.
(Prólogo de Enrique Falcón a “Once poetas críticos en la poesía española actual” Publicado en Ed. Baile del Sol y que cierra con este fragmento)
Quique Falcón, recitando en Valencia, en abril del 2008, en el encuentro de poetas “Nafragio en los bares”.
PROTECCIÓN DE TESTIGOS
«La conciencia de que esta ecuación era posible: dolor que finalmente deviene rabia. La conciencia de que esta ecuación era aplicable a todo o casi todo».(Roberto Bolaño: 2666)
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Poco deben importarle
la disolución del pentotal en los días de trabajo
y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.
Le pagaron por callarse
la dirección de las palomas, el remite en las postales
certificadas de tan lejos, la piel de una mujer
que él no ha visto y no ha besado,
—el corazón de los inviernos—,
las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo
por una extremidad de la cara.
Toca apenas con los dedos
nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos
que pincelan la tarde, por encima
de muertos y estaciones,
a un paso sólo del domingo
vuelve a casa, toma de su llave
se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.
Q. Falcón
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En wikipedia:
Enrique Falcón
(Valencia, España, 1968). Poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española.–
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2007, Q. Falcón en los 70 años del Congreso de Escritores Antifascistas
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Hoja de conquistas
———————— -a Diana Bellessi y Eliana Ortega
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las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.
Enrique Falcón
(1968, Bº del Cristo-Valencia)
Por Viktor Gómez
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la otra verdad.
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“Nuestra condición crecientemente paradójica: nos sobra arte, al mismo tiempo que la fealdad nos abruma. Rebosamos de poesía -la poesía escrita, premiada, publicada-, al mismo tiempo que la palabra nos abandona. Y lo que falta casi siempre es acción: el encuentro con el otro para la transformación de la realidad.”
—-
Jorge Riechmann
(1962, Madrid)
Del texto: El pasadizo que hay de un cuerpo a otro: (para acompañar un libro de Enrique Falcón)
Por Viktor Gómez
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Tener casa, no tener palabra:
vacío del habla.
Tener palabra, no tener casa:
hablar vacío.
Silencio completo, medio silencio.
Caminaron por encima de la palabra
- lo que es más que pisar tierra-
los ejercitos del no-canto.
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Eduardo Milán
Ostras de coraje
Mexico, 2003
Por Viktor Gómez
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- ¿Cómo definiría la poesía?
Lezama Lima, responde:
- En una ocasión dije que la poesía era un caracol nocturno en un rectángulo de agua, pero desde luego, se le ve la raíz irónica a esa no definición, es decir, un caracol nocturno no se diferencia gran cosa de uno diurno y un rectángulo de agua es algo tan ilusorio como una aporía heléatica, pero antes que todo, no para definir la poesía que no lo necesita, sino para acercársele, como yo he hecho en varias ocasiones, hay que hablar de la poesía, del poeta y del poema. La poesía actuando en la historia ni siquiera necesita nombrar su ejecutor, un poeta. El poema es un cuerpo resistente frente al tiempo y el poeta es el guardián de la semilla, de la posibilidad, del potens. Eso lo sacraliza, es el hombre que cuida un germen, nada menos que la semilla del potens, de la infinita posibilidad. Todos mis ensayos sobre poesía le dan la vuelta a estos temas y ellos como planetas le siguen dando vueltas a la poesía.
Por Viktor Gómez
—-—Tú, mujer
En la ventana, la lluvia muerde la tinta
en la que te excita
la cebolla del jacinto,
estallada como la lascivia del cisne.
Te entregas oscuramente,
el sueño absorbido por el sueño,
pues presientes: casa enteras
se hallan justo bajo el umbral.
El ardor de tus muslos ha hecho retroceder hacia la divinidad el ardor de las tenazas del amante mientras la muerte te lee las rayas de los talones.
V. Holan
Pero existe la música ( Icaria Poesía, dic 1996 )
Por Viktor Gómez
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quiso el corazón
deshacer los huesos, ensalivar auroras
Marcos Canteli
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—— como espectro de oquedad había celadas que
una mano ni tamiza ni conjura, carracas en los
árboles moscas sed
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y el lenguaje ya de por sí se velaba
——– : pulmón del ojo
—————————— su sombrío
*
——- … o el martirio de un dictado velando
siempre en contingencia
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——————————– : ojo
—— que vigilas mi nuca, airea al menos
mi corazón
–
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Marcos Canteli (Bimenes, Asturias, 1974)
Su Sombrio (DVD. XXXI Premio de Poesía Ciudad de Burgos)
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Poeta inmerso en una revisión del conflicto “lenguaje y mundo”, cuyos poemas nos sitúan en la cornisa de la vanguardia, en el vértigo de las palabras que se zafan de los convencionales modismos y sintáxis tan habilmente secuestradas por el poder (cultural y político). En la intemperie de su aventura, osar a lo abierto. Y decir, decir desde un antipoder, en pugna inacabada de existencia y escritura, de poesía y realidad. Una poesía que atraviesa la conciencia e interroga en los límites de la acción, la memoria y el corazón.
Víktor Gómez
Por Viktor Gómez
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Miguel Morata, de la Libreria Primado, organiza en la Feria del Libro de Valencia para el martes 29 de abril, a las 19:30 h una Lectura de poemas de Gelman y otros autores, que mejor reseña LAURA GIORDANI en su blog:
http://lauragiordani.blogspot.com/2008/04/la-librera-primado-presenta-el-prximo.html
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(sin título)
qué lindos tu ojos
y más la mirada de tus ojos
y más el aire de tus ojos cuando miran lejos
en el aire estuve buscando:
la lámpara de tu sangre
sangre de tu sombra
tu sombra
sobre mi corazón
Juan Gelman
(Tomado del libro “Dibaxu”)
POR QUÉ AMO TU LOCURA…
¿Por qué amo tu locura,
tu desparpajo, tu falta
de reloj y tus atajos
cuando estoy prácticamente a punto
de caer de cabeza en el abismo?
O sea en ti. Pero no sólo
eso: hay mucho más de ti que quiero
y no revelo. Esa lámpara
que enciendes en el fondo.
Eduardo Milán
LAS PIEDRAS
Durante las vacaciones
recogemos las piedras
que el mar nos regala.
Son las piedras con las que luego,
en el invierno, reconstruimos
las ruinas de nuestras guerras.
No sólo les pedimos
que resistan.
También que nos recuerden
que el mar existe.
Ana Pérez Cañamares
LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES
Para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente
Por Viktor Gómez
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Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa desable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera quise desbaratar a mi enemigo.
Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo
Enrique Lihn
—Javier Gil Martin,
lector increible, generoso dador de libros entrañables y raros me consiguió éste, de Enrique Lihn (prolífico e inteligente y feraz autor de escritos no prescindibles) en una libreria de lance. El domingo, después del Naufragio en los Bares, del que daré reseñas esta semana, me regalo un lugar hermoso y singular, la palabra chilena de un poeta ferozmente original y originario de diálogos poéticos descentrados y incasillables con la ciudad y el hombre. Cosas de las que sabe también lo suyo el poeta Javier Gil Martin y sus seis poéticas con forma de crimen.
Víktor Gómez
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En wikipedia:
Enrique Lihn nació el 3 de septiembre de 1929 en Santiago de Chile.
Realizó sus estudios básicos en el Saint George College y posteriormente en el Colegio Alemán. El año 1942 ingresó a la Escuela de Bellas Artes de la Universidad de Chile, para estudiar dibujo y pintura.
En 1949 publicó su primer libro de poemas, titulado Nada se escurre. En 1960 nació su única hija, Andrea Lihn Mingram. En 1963 publicó el que consideraba su primer libro valedero, “La pieza oscura”. (Solía omitir la mención de sus libros anteriores, “Nada se escurre” y “Poemas de este tiempo y de otro”, de 1956). “La pieza oscura” fue traducida al francés y publicada en París (Pierre Jean Oswald Editeur) en 1972, con ilustraciones de Roberto Matta; una antología de su poesía, traducida al inglés, fue publicada por New Directions en Nueva York bajo el título “The Dark Room and other poems” en 1978.
Junto a Nicanor Parra, Alejandro Jodorowsky, Jorge Sanhueza, Jorge Berti y otros (Humeres, Oyarzun) creó el Quebrantahuesos, collage editado en 1952. Con el escritor Germán Marín, fundó la revista Cormorán, de la Editorial Universitaria, que publicó nueve notables números entre los años 1969 1971.
En 1965 obtuvo la beca de museología de la UNESCO, lo que le permitió viajar a París. En 1966 recibió el Premio Casa de las Américas por su obra Poesía de paso. Entre 1967 y 1968 vivió en La Habana. En 1969 publicó en Chile “La musiquilla de las pobres esferas” y en Buenos Aires la novela “Batman en Chile”.
Entre los años 1970 a 1973, dirigió el taller de poesía de la Universidad Católica de Chile. En 1972 se integró como profesor investigador de literatura en el Centro de Estudios Humanísticos de la Facultad de Ciencias Físicas y Matemáticas de la Universidad de Chile, cargo que tuvo hasta su muerte en 1988.
En 1975 fue invitado por el gobierno francés para trasladarse a dicho país, y escribió Paris, situación irregular, publicado en Chile en 1977.
En 1978 obtuvo la Beca Guggenheim, por lo que se trasladó a New York A partir de Manhattan(poemas) se publicó en Chile en 1979. Luego viajó varias veces a Estados Unidos como profesor visitante en distintas universidades.
Escribió y montó obras de teatro, y realizó performances y videos. Su presentación de “El Paseo Ahumada” en ese mismo lugar le valió un breve arresto policial en 1983. Esta obra, junto a “La Aparición de la Virgen” fueron ediciones precarias, autofinanciadas en gran medida por el poeta y sus amigos, en un intento de oponerse a la asfixiante cultura oficial de la época de la dictadura militar en Chile.
Enrique Lihn falleció en Santiago de Chile el 10 de julio de 1988, víctima de cáncer. Hasta el último momento de su vida estuvo escribiendo. Su libro “Diario de muerte”(1989) fue publicado, por encargo suyo, por sus amigos Pedro Lastra y Adriana Valdés, quienes reunieron, transcribieron y ordenaron los poemas que dejó al morir. El título fue puesto por él mismo en el cuaderno donde los reunió.
para ver más:
http://ciudaddelhombre.blogspot.com/2007_06_01_archive.html
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Edward Hopper (Nyack, 22 de julio de 1882 – Nueva York, 15 de mayo de 1967) fue un famoso pintor estadounidense, célebre sobre todo por sus retratos de la soledad en la vida norteamericana contemporánea. Se le considera uno de los pintores de la «Ash Can School», que a través de Arshile Gorky llevó al Expresionismo abstracto posterior a la Segunda Guerra Mundial.
Edward Hopper
Historias ajenas al Acontecimiento
el lugar en que los hechos ocurrieron y/o van a ocurrir
eso pintó Edwad Hopper
un mundo de cosas frías
y rígidos encuentros entre maniquíes vivientes
La luz extraterrestre con que empieza un domingo
sin fin o el resplandor de unos rieles crepusculares
eso pintó: un camino sin principio ni fin
una calle de Manhattan entre este mundo y el otro.
Enrique Lihn
“A partir de Manhattan”
Ed. Ganymedes, 1979 Valparaiso – Chile
