Por Viktor Gómez
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Una palabra –ya sabes:
Un cadáver.
Paul Celan
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Me devuelven sin vida, maciza e inerte, la palabra casa. Sin el muro del norte ni medio pórtico y volado casi entero el techo. Delante de la ruina me dejan, qué más amé: mi casa natal. Ya no me iré. Día por día, cantando a veces, otras absorto en la reconstrucción, silencioso y preciso, ganaré para su mejoría un metro por otro, una ventana, las cornisas y hasta una escalerita al desván. La casa del mundo es un tiempo laborioso bajo la insistencia del lenguaje. Por ello éstos párpados se abren a la penumbra y bajo las estrellas persiguen un sueño de piedra y madera. Apertura a la lentitud y al descaro. Cara a cara con la tozudez del desastre. Lo tú trenza la música del bosque y la piedra labrada. Porvenir y memoria, vamos alzando en la casa resucitada.
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Víktor Gómez
Inédito para M.A. Curiel
del poemario Detrás (de la casa) en ruinas
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Querido Miguel, este texto quiere ir contigo a Roma. No lleva más equipage que tu pecho, ni otro afán que ver con tus ojos.
Un abrazo, mi Capitan
Víktor
Por Viktor Gómez
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Palestina
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si yo fuera
o fuese un Gatopardo
si sido en las estrellas de
Sidón un corazón impune el Líbano
Olvidado de la mano de Dios siendo una
niña muñeca Oscura pocos años paraíso sucísimo
del marine atlante y vencedor habiendo sido después
quiero decir antes del parto suave y culinario tortuga
breve Profecía Azul de estas Noches sin lenguas
muertas Olvidadas si soy después de madre
sido calificativo Urgente de mi nombre
dejado de ser habiendo sido ayer no
más de veinte años Reina y Ramera
Insigne en las avenidas
florecidas de Beirut
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EL INNOMBRABLE
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A él (y fueron en caballos estupendos y veloces como nunca por
La estepa persiguiéndole), porque labios hubo entonces que selló con el
Famoso Verbo de su vida herida. Y hoy, así como lo cuento y dicto,
Recuerdo yo la escena y no exagero un punto, aunque tampoco me corto.
El día en que ocurrió ya fue, pasó. Así que ahora, si das, dame,
Dame la Cita, oh Verso, dame la cítara perdida que lo cante
O su nombre atravesado por el acero de mi espada (ésa que no ves).
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LAMENTO
Los días de mi poderío y felicidad ya han sucedido.
Nada espero ahora de la vida pues ya todo me lo ha dado.
Mi voz, altar de la condena que hoy padezco entre
los muertos, santuario febril en el que soporto aún
los ecos y los espejismos de mi biografia, partió conmigo
y hoy es la piedra que machaca los perfiles irredentos
de mi alma. Mi alma, ese lugar terriblemente ardiente
y oscurísimo batido por el hielo y por la luz, abrasada
columna de mis días, se postra ahora miserable como
el despojo o la lágrima de una vida arrasada por el fuego.
Días de esplendor y miseria he vivido entre los hombres.
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ALFREDO SALDAÑA, poeta y Prof. Teoría de la Literatura Univ. Zaragoza
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Alfredo Saldaña (Toledo, 1962)
Fragmentos para una arquitectura en ruinas
(1983-1988)
Ed. Universidad de Zaragoza, 1989
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Tuvimos la suerte de verle recientemente en Valencia y compartir junto al poeta y editor Nacho Escuín unas horas lúcidas y complices en Café El Dorado. Le pedí poemas sobre el tropo de “ruinas” para seguir un estudio particular sobre el tema y me envió a los pocos días un poemario del que arriba mostré algunos poemas. Deconstrucción, cierta melancolía y una resistencia a la inclemente acción del tiempo, la humanidad y los avatares. Ahí no se acaba su poética, es sólo un punto de cruce.
Más reciente en la constante labor creativa de Alfredo…
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Poética
Escribir con la voz que dicta la conciencia más severa,
escribir al margen de los coros más afónicos y las modas más obscenas,
escribir desde la soledad solidaria con los otros,
escribir desde la desposesión y la distancia de uno mismo,
escribir desde la diferencia, desde la orilla, desde el otro lado,
escribir desde ese lugar donde la palabra apenas se oye pero más y mejor se escucha,
escribir desde la línea en que la vida encuentra su frontera con la muerte,
escribir desde el amor vencido y contra el amor amordazado,
escribir al compás del tiempo traicionado,
escribir contra el miedo, contracorriente, a contratiempo.-
(De Pasar de largo, 2003) Alfredo Saldaña
Por Viktor Gómez
CERVAL, de Daniel Bellón - Editado en Baile del Sol en el 2009
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11 (i)
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La comunicación o, más precisamente, la voluntad de comunicar, las intencionalidades de lo expresivo, ya sean públicas o privadas, son fatalmente imperfectas. Comunicar con soltura, y más si se hace elocuentemente, es falsificar. Los clichés, la hipocresía individual y social, la sospechosa zalamería, infectan al lenguaje como una lepra. El lenguaje ha servido (brillantemente) a los imperativos del genocidio y del servilismo político. Es una reserva que parece inagotable para la apología y la mendicidad, para el embellecimiento ficticio y amnésico.
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12 (ii)
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Ficticio y amnésico si encontrase la forma de olvidar los rasguños. Pero el recorrido está marcado por señas visibles sólo a ojos avisados. Una piel puede leerse. Me detengo en la tuya. Los garabatos son mensajes. Los lunares avisos. Fiesta los recónditos pelitos. Las palabras trampas. Un solo trazo dibuja el camino. Abre bien los ojos.
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- George Steiner: Fragmento de “Gramática de la creación”.
- “No hay recónditos pelitos / que suavicen el enigma”
Gonzalo Rojas.
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Interesante reflexión la de Vicente Luis Mora
en su blog sobre Cerval. Ver aquí.
Por Viktor Gómez
MARIO MERLINO y NONI BENEGAS en las jornadas ramonianas
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Carta abierta de Emilia Oliva
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ESPECIAL ESF – HOMENAJE A MARIO MERLINO
La madrugada del 28 de agosto, a los 61 años de edad, en Madrid, moría Mario Merlino. Escritor y traductor de origen argentino exiliado en España. Desde la revista En Sentido Figurado, que avanza con “el mar de por medio”, como Mario, queremos dedicarle esta edición especial. Sin duda, hay muchos retazos dispersos: obra, encuentros, anécdotas, recuerdos, fotos, grabaciones, prensa, fragmentos de textos, técnicas de escritura, y todo aquello que podría perderse. También nos gustaría reunir poemas, ensayos, micros o cuentos sobre o para Mario. Una buena selección de colaboraciones como homenaje póstumo.
No dudes en enviar esta convocatoria a los cuatro vientos, para que la semilla de Mario germine.
Si quieres colaborar en esta edición especial que saldrá en diciembre, envía tu colaboración a cualquiera de las direcciones que siguen, antes del 12 de noviembre:
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Textos literarios y traducciones:
emilia-oliva@ensentidofigurado.com
puerto-gomez@ensentidofigurado.com
pedro-herrero@ensentidofigurado.com
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Estudios y ensayos:
ensayos@ensentidofigurado.com
judy-allende@ensentidofigurado.com
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Documentos gráficos / fotografías:
fotografia@ensentidofigurado.com
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Vídeos: video@ensentidofigurado.com
Otros: jgllama@ensentidofigurado.com
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Un saludo cordial
El Equipo de ESF
www.ensentidofigurado.com
Por Viktor Gómez
CENTRO PERMANENTE DE POESÍA CRITICA
Poética
Arena libre de lo visto:
paciencia de una lejanía
perdida en el obrar común.
Ave salvada de lo visto:
duración para reencontrar
el calor sellado de los vientres.
Umbral negado de lo visto:
trayecto de sol movedizo
siempre en mitad de la tarea.
Antonio Méndez Rubio
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Ahora
a la muerte
ponle un rostro
y un nombre.Por ejemplo
Julio Alí José
Mira
Entonces
Y luego
si puedes
pronuncia de nuevo
palabras que justifiquen
el crimen.
Antonio Crespo Massieu
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Poética
Solo hay un acto, escribió Malraux, sobre el que no prevalecen ni la negligencia de las constelaciones ni el murmullo eterno de los ríos: es el acto mediante el cual el hombre arranca algo a la muerte. Lo difícil tal vez resida en poder vivir hasta su últimas consecuencias la vida del poema, escribirlo viene después, anotar lo inexpresable de aquella conjura contra el tiempo, hacer materia de memoria la experiencia de vida del que vive tal como le gustaría ser recordado. La vida, ha escrito mi amigo Jorge Riechmann, carece de sentido sin resistencia al mal. Muchas veces me he preguntado qué otro sentido podría tener hoy la poesía que no fuese la fundación de un acto, ya nuevo o reiterado, de conciencia, palabras sin dueño en la república de los borrados, de aquellos que conscientemente han renunciado a ejercer todo derecho que implique alguna forma de autoridad artística sobre los demás. En esa oscuridad resisto, de esa voz sin boca me alimento. Oigo voces, eso es todo.
Juan Carlos Mestre
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TRAFICANTES DE SUEÑOS - C/. Embajadores, 35 Madrid
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ACTIVIDADES
Comenzamos de nuevo con las actividades tras el parón veraniego, retomando en primer lugar las sesiones de poesía desde el Centro Permanente de Poesía Crítica (CPPC) con un interesante cartel para este otoño. Empezaremos pues el sábado 19 de septiembre a las 19h y nos acompañarán como protagonistas invitados en el recital Juan Carlos Mestre, Antonio Méndez Rubio y Antonio Crespo. Además, habrá pequeñas proyecciones de poesía visual y poesía escénica que acompañaran el recorrido de cada sesión.
Más información
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Por Viktor Gómez
Desde La casa transparente nº 2 (verano 2009) leemos estos textos del poeta Daniel Bellón:
BOLERO ZOMBI I
Desecha en los exilios del coltán
la pila de muertos invisibles
mana por el tronco de mi oído
mientras te susurro dulces
ansiosas palabras
Tan lejos tú de mí oh malherido
por el desconsuelo
amor
sediento sobre puentes de sangre mantenido
sangre invisible ligando las frecuencias de onda
Se bienvenido al país de las llamadas perdidas
BOLERO ZOMBI III
Hazte brisa amor electrónico
disuelto en arenas de coltán
Hazte onda susurro de través
hilazón de un tejido de aire
Y ven aquí tan lejos
donde gritan los niños
dolores poligonales
desde los archivos en que viven
su compresión
Te recogeré en esta orilla que pronto desvanecerá
BOLERO ZOMBI V
Tantalio
Uno de los hijos de Tántalo
ofrecido de cena a los dioses
calzaba unas nike doradas
echadas a perder por la sal
BOLERO ZOMBI X
En la primavera de las patrias puras qué color
lucirá la insignia en mi solapa
cual mi travesía de refugiado
Dónde esconderé la cabeza
buscando cobertura
dónde las conexiones sin trazar
dónde el escondrijo
Dónde la cripta
en que guardar la maldición
que me compone
Agua de datos contaminados
impureza que anda y charla
Desnacido
en mi declarada desnación
BOLERO ZOMBI XIII
Ciudades arden el fervor de los amantes
deshabitados de sí
Convertidas en patrias inmediatas
El compartido temblor
explota deslumbra brilla y lentamente
se confunde con los ruidos
del tráfico nocturno
Rescoldo
se hace tizón caliente el corazón
cenizas que enrojecen
piedrita oscura
que en un rincón sigue ardiendo
Fuego tembloroso
En los pasos de un bolero zombi
(a los Parlantes de Medellín)
