Por Viktor Gómez
Daniel Bellón en Libreria Primado
En Libreria Primado y en Café El Dorado, estos días pasados del 29 y 30 de octubre, Baile del Sol nos trajo por segundo año consecutivo en el programa Acercando orillas. De los tres poetas canarios que recitaron, magníficos, empiezo por destacar este poema de Daniel Bellón. Si algo tiene la poesía es la capacidad de mirar, no siempre de ver, pero si de mirar con atención, de permiablemente ser otro y que el otro nos sea, diga, esas pequeñas grandes cosas que llamaré lo real y tan solapado queda en el presente por la intrusión de realidad/realismo y reallity en mass media, internet, cine…
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Armstrong en Verbier
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No vine aquí a estirar una fantasia de juventud eterna
ni a ocupar titulares ———– reverdecer laureles
ni vine a vender pulseras coloreadas
de buenas intenciones
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No vine a demostrar que corrí limpio
ni a reivindicarme
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Vine aquí para ser vencido
Para que desencajado y roto me quisieran un poco
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Y dignamente a algún otro
hacer depositario
de las eternas razones de su odio
al que rompe los límites
al que no se resigna
al que no
que no
no
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Del poemario inédito “Coltán”
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Ver más sobre Daniel Bellón,
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Por Viktor Gómez
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‘¿Por qué escribe usted?’, de Óscar Hahn (1939)
Porque el fantasma porque ayer porque hoy porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin
porque la bomba porque el medio porque el jardín
Porque góngora porque la tierra porque el sol
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel
porque la carne porque la tinta porque la piel
Porque la noche porque me odio porque la luz
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque sed
porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás
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Extractado de aquí
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Por Viktor Gómez
SI PUDIERA EN MI PALMA COLOCARTE
Si pudiera en mi palma colocarte
luego cerrar mis dedos
y ponerme la mano en el bolsillo
y tatareando la canción “Ha Budiyar”
pasearme por las calles de Budapest en
primavera…
Budapest, 1955
EL BALATÓN
El balatón parece una carta postal
¿Este sol que se pone es naranja o limón?
Y así, ¿qué quedará en nuestra memoria,
las voces, los colores solamente,
persistirá la pena en nuestros corazones?
Budapest, 1955
SOFÍA
Llegué a Sofia un día de primavera, mi amor.
La ciudad en que naciste huele a tilo.
Voy recorriendo el mundo, lo recorro sin ti
Es ese mi destino.
Y no puedo cambiarlo.
En Sofía el árbol viene antes que la piedra
el árbol es más bello que la piedra
El Sofía el árbol y el hombre están mezclados
uno con otro
Y sobre todo el álamo
Siempre parece a punto de entrar hasta tu
habitación
para sentarse sobre el tapiz rojo…
¿Preguntas si Sofía es una ciudad grande?
Las ciudades son grandes, mi amor, no por
sus calles,
sino por los poetas a los cuales ha levantado
estatuas
Es una gran ciudad Sofía…
Aquí, cuando la noche va cayendo, todo el
mundo se echa a la calle,
mujeres, niños, jóvenes y viejos
Hay risas, ruidos, un murmullo inmenso
un rumor a lo largo y ancho.
Van muy juntos, tomándose del brazo, o la
mano en la mano…
En las noches del ramadán, en Estambul
−Munever, esa época tú no la conociste−
así nos paseábamos,ayer.
Pero ese tiempo para siempre se ha ido
Si yo estuviera en Estambul ahora
¿pensaría siquiera en esas cosas?
Pero hallándome lejos de Estambul
todo me da pretexto a la nostalgia
y aun el locutorio de la prisión de Uskúdar
Llegué a Sofía un día de primavera, mi amor
La ciudad en que naciste huele a tilo
No podría contarte la acogida de tus
conciudadanos
La ciudad en que naciste es para mi la casa
de un hermano
Pero ni aun en la casa de un hermano podría
hacer olvidad la propia casa
Es un oficio duro el del exilio,
bien duro
Varna, 24 de mayo de 1957
Del poemario de Nâzim Hikmet
Duro oficio el exilio con traducción a cargo de Alfredo Varela para la editorial El Bardo, en su colección Los libros de la frontera.
Por Viktor Gómez
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LO RECÓNDITO
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Cuando el amor no existe
la verdad se revela.
Y qué verdad, ya última,
las horas de la noche.
Permanecer distante
de toda aquella confusión,
sentir estas honduras
que ya la carne no perturba,
ser… lo de siempre, lo lejano,
lo recóndito, lo tranquilo.
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Del poemario de César Simón (Valencia, España, 1932-1997) Jardín (Editado en poesía Hiperión, 1997)
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Desde Artes Poéticas:
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César Simón
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Nota del autor, 1984
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Viento en Moteolivé, 1971
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Por Viktor Gómez
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photo by Emily627
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Boceto
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En el lienzo de la pupila, oscuro,
tres pinceladas sucesivas: cielo,
mar, arena
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En el lienzo del agua transparente
tres pinceladas se esbozan: risa,
llanto, barro.
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VENTANA
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Cuelga intenso, azul, el cielo
en la pared del dormitorio
con los límites que impone la mirada.
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Ya hemos dominado todo.
Ya hemos puesto la frontera al infinito.
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Todo está centrado, por fin.
Y el firmamento, que reposa en el alfeizar,
sólo volverá a ser libre cuando cierre la ventana.
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Del poemario inédito “Cuadernos de instantes” que tuvo a bien pasarme hace unos días el poeta valenciano Carlos Izquierdo y por el que fuí errando en las noches sin discurso, en la precariedad de los silencios.
Por Viktor Gómez
(…/…)
El lema de la globalización, “uniformiza y vencerás”, conlleva la propagación de una categoría estética y moral, la del kitsch, en todos los ámbitos de las culturas. Esta modalidad afectiva que nosotros consideramos un residuo de la sentimentalidad posromántica es en diversos países orientales la representación de un valor social, el de la occidentalización. Y puesto que en una sociedad de mercado la virtud no hace el valor, a nadie puede extrañarle que las cosas, para convertirse en productos, hayan de ser des-virtuadas. Cualquier objeto es susceptible de ser desvirtuado. También los objetos rituales. De esto trata “Contra el arte”.
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Cuando un objeto, cualquiera que sea su procedencia, tradicional ú otra, es introducido en el ámbito del arte (museos, salas de exposiciones), sufre un proceso de descontextualización. Se convierte en objeto para ser contemplado y pierde la función para la que fue concebido. Es ésta una de las múltiples formas que adopta la voluntad de colonización de las naciones occidentales: la anulación de los valores tradicionales, su conversión en valores de mercado.
Chantal Maillard
Contra el arte y otras imposturas
Ed. Pre-textos
(Colección textos y pretextos, 2009)
Por Viktor Gómez
THOMAS TUKKER
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Thomas Tukker
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LÁGRIMA
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(Para los que lloran los sábados)
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No hay más cera que la que arde; ni poema encendido en la victoria.
(José Miguel Ullán)
Ni siempre, ni jamás, sino ahora.
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De la pupila al muslo.
Iris bailarín de color insostenible.
El credo del que venera linda las orillas del injusto.
La noche pulsa a su antojo lazos en la soga del suicida,
La carne al pez, rémora viscosa de horas restadas.
El látigo colgado en el envés de la noche.
No es lágrima de llanto el verbo callar.
La pregunta queda inmóvil en un asta de matriz embravecida,
redención a cuchilla para un réquiem.
Las manos se distancian del norte de los cuerpos,
Indeciso corazón que ruge lento.
El sur decisivo entre las ingles.
El sur decisivo
Cuando un muslo sirve de papel secante
A una gota sin retorno, perdida ya de ojo y boca,
discreta como una margarita a las puertas
de un palacio de neón en mitad de la carretera
donde los desagües engullen fantasías inquietantes.
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Cecilia Quílez
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ver en el libro
El río de los amigos (Calambur, 2009)
su excelente aportación a Antonio Gamoneda
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Por Viktor Gómez
UN POEMA DE OSIP MANDELSTAM
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ME EXTRAVIÉ EN EL CIELO
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Me extravié en el cielo.
Qué puedo hacer?
Quien esté cerca ¡conteste!
Sería mejor para ustedes hablar
De las vigorosas visiones dantescas.
No puedo separarme de la vida:
Aunque ella mate y acaricie,
En los oídos y en las cuencas de los ojos
Se posa la tristeza florentina.
No coloques, por favor, no coloques
Laurel amoroso en el whisky,
Mejor despedaza mi corazón
En trozos de sonidos azules.
Y cuando muera, este servidor,
Amigo en vida de todos los vivos,
Resonará en lo alto y profundo
Un eco celeste en el pecho.
O. Mandelstam
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Poema
(sin título)
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Vivimos insensibles, al suelo bajo nuestros pies,
Nuestras voces a diez pasos no se oyen.
Pero cuando a medias a hablar nos atrevemos
Al montañés del Kremlin siempre mencionamos.
Sus dedos gordos parecen grasientos gusanos,
Como pesas certeras las palabras de su boca caen.
Aletea la risa bajo sus bigotes de cucaracha
Y relucen brillantes las cañas de sus botas.
Una chusma de jefes de cuellos flacos lo rodea,
infrahombres con los que él se divierte y juega.
Uno silba, otro maúlla, otro gime,
Sólo él parlotea y dictamina.
Forja ukase tras ukase como herraduras
A uno en la ingle golpea, a otro en la frente, en el ojo, en la ceja,
Y cada ejecución es un bendito don
Que regocija el ancho pecho del Osseta.
O. Mandelstam
O. Mandelstam
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Barbara Milman, Holocaust work
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ME EXTRAVIÉ EN EL CIELO
ME EXTRAVIE EN EL CIELO
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Al amanecer,
cuando un ave ensaya el despertar…
empieza el momento de la nostalgia de todo el
polvo
al que la muerte ha abandonado
Oh, hora de los nacidos,
pariendo en dolores en los que se forma
la primera costilla
de un nuevo ser humano.
Amado, la nostalgia de tu polvo
atraviesa rugiendo mi corazón.
N. Sachs
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¿Son los sepulcros pausas en la respiración para
la nostalgia?
¿Suaves columpios en los anillos de estrellas?
¿Agonía en las sombras de la noche,
antes de que suenen las trompetas,
que llaman al levantamiento para todas
las semillas que -al podrirse- entran en la vida?
¿Suavemente, suavemente,
mientras los gusanos
devoran la estrella de la pupila del ojo?
N. Sachs
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Nelly Sachs
Por Viktor Gómez
Lo blanco era la harina. Fue el año en que no había nada más que hacer, repartir panecillos por las mañanas, llevarle el almuerzo a mi padre, almacenar leña para el horno… Así era el tiempo del verano, un tiempo que albergaba la ilusión de una adolescencia sólo rozada con la mirada esquiva de aquellas libélulas… una ilusión que no me pertenecía, en un pueblo donde todo lo que algún día pretendió ser porvenir e impaciencia de lo hermoso yace entre las ruinas de la consolación de alguna tumba.
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Yo tenía catorce años, y pienso ahora que para aquella baraja revuelta que era y sigue siendo mi vida, la primera forma reconocible del destino debió ser algo relacionado con el encantamiento que está detrás de lo que no se oye, acaso la delicadeza de los lenguajes incomprensibles que tiznan con su halo misterioso las manos ansiosas de los muchachos, empujando las puertas pútridas de los molinos abandonados, la última visión de lo puro sobre los residuos fermentados de las harinas del sueño.
(Fragmento inicial del texto incorporado por Juan Carlos Mestre, en torno a su relación con Antonio Gamoneda, poeta, conciudadano y amigo.)
Finge seguridad
la mano que acaricia el cauce de la línea: escarchado horizonte,
donde el estremecimiento de la muerte, no explica
sino la gratitud de haber vivido.
(Fragmento de Interminable imagen. Catedral de León, de Diego Jesús Jiménez, para A. Gamoneda)
El que vive de visiones no se alimenta de cerezas.
(Inicio del texto que Eduardo Milán)
Cuando leí por primera vez a Antonio Gamoneda –hacia 1983−, su poesía era un secreto bien guardado entre las murallas de León, aunque ya hubiera publicado 3 libros. Veintitantos años después, su nombre se ha convertido en la más importante referencia de la poesía española actual.
(Fragmento de la intervención de Miguel Casado)
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Rafael Saravia coordinador del Libro “EL RIO DE LOS AMIGOS”
de Ediciones Calambur
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Antonio Gamoneda:
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En Faro gamoneda
En Arte poética
En Revista poética Almacen
En wikipedia
En Abel Martín
En Radio Canal Extremadura (Entrevista)
En Cervantes Virtual
Documental TV Instituto Cervantes
En casa del poeta Antonio Martínez, con Antonio Gamoneda,
Julio Obeso y otros poetas y amigos
VV.AA
El río de los amigos.
Escritura y diálogo en torno a Gamoneda
Colección: Poesía, 98
Madrid, 2009. 180 páginas
ISBN: 978-84-8359-181-9
16,00 euros (con IVA)
Lo conseguí en Librería Primado, cuando pasé a encargar un libro de Inma Luna y recojer otros dos de Antonio Méndez Rubio y Miguel Ángel Curiel. Y me encontré con una estupenda antología
FUGA DE LA NADA
(Bohodón ediciones, sept. 2009), que me llevé a casa porque aparecen Julieta Valero, Cecilia Quílez, y los impresionantes Benito del Pliego y Marcos Cantelí. entre otros tantas buenas propuestas (hasta 16 poéticas). Tanto Benito como Cecilia participan en el libro de El río de los amigos.
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En El río de los amigos —título también de un poema de Gamoneda—, un conjunto de escritores y críticos celebra la trascendencia de la obra de Antonio Gamoneda, así como el renovador sustrato que ésta aporta al panorama de las letras hispanas contemporáneas. Rafael Saravia ha reunido a un grupo privilegiado de lectores de la obra del Premio Cervantes leonés, cuyas contribuciones despliegan un diálogo creativo y reflexivo entre las señales impresas en los libros de Gamoneda y la impronta recibida de ellas por estos autores y amigos, procedentes de distintas generaciones.
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El río de los amigos es un libro colmado de poesía y meditación, que no solo ayuda a entender mejor la obra de Gamoneda y a rastrear su huella en la literatura contemporánea, sino que constituye, además, un sincero homenaje al maestro y a su palabra plena de dignidad, conciencia y libertad.
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Rafael Saravia es poeta, editor y fotógrafo. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. Ha publicado los libros de poemas Pequeñas conversaciones de rojo (2001), Desprovisto de esencias (2008) y Pequeñas conversaciones (2009). Ha sido incluido en las antologías Novilunio (1998), Petit Comité (2003) y Antología del beso, poesía última española (2009). Colabora regularmente con diversas publicaciones nacionales e internacionales, tanto en papel como en red.
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Colaboran:
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Gonzalo Rojas • Pablo de la Varga • Diego Jesús Jiménez • Antonio Colinas • Fanny Rubio • María Nieves Alonso • Jaime Siles • Eduardo Milán • Ildefonso Rodríguez • Miguel Casado • Ángel Luis Prieto de Paula • Antonio Marín Albalate • Alexandra Domínguez • Tomás Sánchez Santiago • Juan Carlos Mestre • José María Parreño • Lawrence Breysse-Chanet • Pilar Blanco • Amalia Iglesias • Jorge Riechmann • Marifé Santiago Bolaños • Eduardo Moga • Eloísa Otero • Niall Binns • Cecilia Quílez • Guadalupe Grande • Antonio Méndez Rubio • María Ángeles Pérez López • Jordi Doce • Viktor Gómez • Lourdes de Abajo • Luis Luna • Ignacio Escuín • Rafael Saravia •
Un poema en este libro, de Antonio Méndez Rubio:
ERA ESTE TIEMPO
Dentro de la expulsión,
por la senda no abierta,
lívida
la carne que de deseo madruga,
antes que nada
vi
toda la precisión de la mentira
junta
sobrevivirme, reconocerse
demasiado temprano,
hacerse libre en mí.
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VV.AA.: Estación de Acacias
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Diario de León: Portada Cultura 10-10-2009
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