Por Viktor Gómez
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han barrido las hojas
las aceras y los parques
vacíos
en la mirada
sin esconder
las huellas del ruido
han barrido las hojas
durante el día
para no dejar
rastro
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la mancha verde
de la llanura
distante
respira en silencio
la sombra de sus hojas
es asfixia
del espacio en blanco
ya no se plantea
crecer
o dominar la tierra
sólo resistir
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Carlos Durá Herrero (Valencia, 1970) ha visto editado El agua no espera palabras (Premio de poesía “César Simón”). Colabora en la Asociación Valencia Acoge, desde la cual ha publicado numerosos trabajos sobre temas de inmigración e interculturalidad. Coordina el grupo de teatro “El cocodrilo amarillo” y ocasionalmente ha escrito algunos guiones para escena. Miembro fundador de la revista de literatura Edad de Merecer. Vinculado a la Unión de Escritores del País Valenciano y al consejo editorial de Ediciones Bajo Cero.
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Por Viktor Gómez
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No hablo aquí de los artistas de persuasión, ni de esas gentes que buscan sensaciones, se sumergen en lo desconocido para encontrar lo nuevo, piden ser proyectados, sacudidos, aguijoneados, exaltados: esos no me interesan apenas. Sino de aquellos, por el contrario, que sienten violentamente el caos y el peligroso balanceo del mundo, la ligereza de la persona, su vértigo, su tendencia a su propia pérdida —y que desean violentamente costumbres de equilibrio (1)
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(1) José Miguel Ullán lo cita en francés, al frente de su poema Preludios (en Manchas nombradas II) y la traducción es de Miguel Casado.
Por Viktor Gómez
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JOSE VIÑALS
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Estimados amigos:
José Viñals murió el jueves en Málaga. Su estado de salud había quedado definitivamente menoscabado desde que en el verano de 2008 sufriera una crisis que le puso al borde de lo que ahora ha cruzado. José lo esperaba.
José Viñals murió el jueves, pero José Viñals no ha muerto. Nos deja una obra escrita infatigablemente durante más de cinco décadas y nos deja también el ejemplo de una vida valiente y hermosa que encontró la complicidad de muchos y en la que muchos encontramos aliciente y guía.
José Viñals murió el jueves, pero aún le queda mucha vida. Larga vida a José Viñals.
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Benito del Pliego
Benito del Pliego (Madrid, 1970) poeta, traductor y ensayista
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El silencio y las grietas
Alta es la noche, alta la señal, alta la soledad, alto el silencio. Una música insomne se filtra por las grietas. Alto el silencio. La música es memoria.
Culminan su trabajo los ángeles, los engreídos. Flores de azúcar, cristalitos de nieve color malva. Alta la edad, bajos los colmillos de la hiena preñada. En los huesos se infiltra el humor de la noche, la esperada, la turbia. Alto el silencio, alto el advenimiento.
Alta es la noche. Por las grietas se filtran las hogueras, el vuelo del murciélago. Viento, alto es el viento mudo de las sombrías albuferas.
La peste se arrodilla, mujeruca de esparto apolillado, ojuelos de gallina. ¿A qué viene la peste? ¿Qué va a llevarse si ha venido?
Viene a por músicas la pálida. A por la vomitona. Viene a por notas funerarias en los oscuros pentagramas.
Aquel que va a morir no ha cerrado los ojos. Alta es la noche, piensa, sin signos de tragedia.
Hay ratoncillos en los zócalos. Muge la vaca parturienta. Algo nace al tiempo que alguien muere. Todo se filtra por las grietas trizadas de la noche. Aquel que va a morir ordena sus palabras. Nada temo. No moriré con música. ¿La peste ya ha llegado?
El armadillo ha abierto ya su hueco. Duerme sin normas la calandria. El vegetal se acopla a los muros de piedra. Alto es el viento; su afilado silbido se filtra por las grietas. El invierno musita su parlamento ciego.
Aquel que va a morir no tiene ya memoria del amor, de los años. Aquel que va a morir tiene una lenta prisa. Tiene morados ya los dedos de los pies y las manos. Una tela de araña atenúa la luna del espejo. Duermen los libros en los cautos estantes. Hay un polvillo ceniciento en los muebles y enseres. Gotea la escarcha en la techumbre. Ha caído una mosca en el agua del vaso.
Alta es la noche, indecisa e informe la precoz madrugada. Ha cesado la música. Duermen las ratoncillos. En el establo el caballo medita. Alto el silencio, alto el fulgor del cielo, alta la madrugada. Breve el sigilo de la muerte.
(de El silencio y las grietas, 2006)
Por Viktor Gómez
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La poesía pertenece a lo más íntimo, lo más sagrado, lo más tembloroso del hombre; no es asunto de frases bonitas (algunas veces es todo lo contrario)
Rafael Cadenas, entrevista publicada en El Nacional en 1966
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Rafael Cadenas (Venezuela, 1930) poeta y ensayista
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Vives piel adentro.
Ignoras
que sersignifica: alcanzable.
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Tuvo que descender
para buscarte,
llegar a sus confines,
sufrir por no reconocer su rostro,
caminar mecánicamente, sin saber si estaba vivo.
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XI
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Sé
que si no llego a ser nadie
habré perdido mi vida.
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..
POSTERGACIONES
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Rutas nunca tomadas, sitios que aplacé, bocas perdidas.Insostenibles lugares.Frutos mandados a detener. Prendas de lo inerte. Hilos queSe ofuscan.
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Ver página oficial de Rafael Cadenas: acá
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Contestaciones es el nombre que ha dado el autor a este peculiar ejercicio de lectura. Se trata de un conjunto de respuestas o comentarios –en cursivas– que el Cadenas lector hace frente a cada texto seleccionado.
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A Wislawa Szymborska
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Cuando pronuncio la palabra futuro
la primera sílaba pertenece al pasado.
Cuando termino de leer estos versos
ya abandonaron el presente.
Tampoco podrán tocar el futuro
Pues al llegar ya dejó de serlo.
Ni yo soy el mismo que los leyó.
Sin embargo, debemos creer
que la realidad existe.
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A José María Gómez Valero
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Después de la batalla
regresaron los héroes.
Nada habrá cambiado en ellos.
Traían los mismos ojos cerrados
que antes de partir.
Nunca los abren, por eso entran en la historia.
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A Georg Johanmesen
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Los sabios callan
en los malos tiempos.
Yo:
En los malos tiempos
no soy sabio.
Canto y hablo
de los malos tiempos.
Hablas por los sabios.
Y ellos te agradecerán
el silencio que les regalas.
Se lo merecen.
Pero algo deben decir.
Se han dado de baja del tiempo,
la historia no les preocupa,
la saben pasajera hasta que toca
a su puerta
con sus nudillos
ensangrentados.
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Y poemas sustanciales de la precisión y riqueza intelectiva de un atento y sensible testigo de la existencia y del deseo de convivir en justa y libre fraternidad.
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VENGO de un reino extraño,
vengo de una isla iluminada,
vengo de los ojos de una mujer.
Desciendo por el día pesadamente.
Música perdida me acompaña.
Una pupila cargadora de frutas
se adentra en lo que ve.
Mi fortaleza,
mi última línea,
mi frontera con el vacío
ha caído hoy.
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I
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TRISTES ANALES horadan las costas.
Días torturados en medio de una ebriedad.
Encantamiento que cubre una zozobra.
Me prolongo por veredas sangrantes como dilatado
resto de legión.
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II
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Me entrego a estas arenas donde el brillo rescata.
Aquí soy. Sin pensar.
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III
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Dones.
Lentos navíos sobre las aguas bruñidas.
Senderos que se esconden en el verdor.
Bungalows, y el acuerdo en la noche que nos
transporta
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IV
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Verdes ilesos.
¿Sobrevive aquí el hondo designio?
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V
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En esta playa no me pregunto quién soy ni dudo
ni ando a tientas.
Claras potestades imperan aquí, ahuyentan ráfagas
de aniquilación aúnan, lo roto.
Inician.
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Rafel Cadenas
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Y un extra:
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Derrota
Rafael Cadenas, 1963 (*)
Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo que creí
que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi
flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final.
(*) Rafael Cadenas. Venezuela, 1930. Uno de los más lúcidos poetas y ensayistas venezolanos de nuestro siglo, incluido sin falta en las selecciones de poesía del continente. Su obra incluye Los Cuadernos del Destierro, Falsas Maniobras, Memorial, Literatura y Sociedad , Realidad y Literatura, Anotaciones y En torno al lenguaje. Premio Nacional de Literatura en su país en 1985.
Por Viktor Gómez
amor versus machina
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LAS MAQUINAS DE LA TORTURA (I)
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Entre los aparatos de defensa también
hay que recordar la admirable serie de
los instrumentos de tortura. Entre ellos
nos permitimos mentar uno de los
más primitivos denominado la pera
de la angustia que se introducía cerrada
en la boca del prisionero, abriéndola
luego con firmeza hasta el desgarro máximo
por medio de un resorte. Admirable
mente cincelada por un orfebre del
más alto arte, se conservaba un
precioso ejemplar en la ciudad de
Burgos. Hemos de lamentar el des
uso de tales artilugios que han sido
sustituidos por las vulgares descargas
eléctricas, inmersiones en agua o
mierda, plantones, posiciones forzadas
durante horas, etc., que requieren gran
paciencia en los torturadores a quienes
enerva justamente la reluctancia del
preso. Sin embargo son procederes con
la indudable ventaja de dejar, aunque
más huellas internas, menos externas,
evitándose así las parvas críticas y hueros
comentarios de los sempiternos pazguatos.
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LAS MAQUINAS DE LA TORTURA (II)
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Sigue hablando el Gran Inquisidor General
de Aragón: “Sucede a veces que por
librarse de la tortura se fingen locos
los reos, pero no por eso se ha de dejar
de darles tormento, eso más que así se
conoce si es denuncia fingida o efectiva”.
Después de pasar por toda la serie normal
de maquinas torturadoras, potro, torno,
parrilladas, hierros candentes, mancuerda,
trampazo, peine, empulguera, azotes,
cuñas, astillas o agujas, puede que
no se hallen pruebas contra el reo,
por lo que será absuelto con ésta fórmula:
“En el santo nombre de Dios declaramos que
no se os ha probado legítimamente cosa
alguna… por tanto, etc.,” Repárese en no
decir en la fórmula de amnistía que está
inocente, si no que no hay pruebas bastantes
de su delito con de si se le forma
nueva causa no pueda alegar en su defensa
la primera absolución pues es máxima
general en amparo de la fe, la justicia
y el gobierno que los indultos nunca se
han de mirar como totalmente definitivos.
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Javier Lentini, (Barcelona, 1929-1995) médico, editor, traductor y poeta, publicó en 1979, en la Editorial Prometeo, MUSEO DE MAQUINAS.En un significativo epílogo, escribe:
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Artículo único:
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Todas las máquinas deben llevar bien visible en su parte delantera la mención: “Esta máquina pertenece al pueblo y es la expresión democrática de su voluntad soberana.”
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Por Viktor Gómez
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Intento ser cuidadoso cuando escribo,
no vaya a ser que una palabra escrita ayer
se sienta traicionada por la palabra de ahora.
Un hombre, antes de sufrir,
hubo de amar un tiempo, no sé,
digamos su edad.
Esto no ocurre con las palabras.
Entre punto y punto, caben muchas vidas.
El hombre es vertical y sin querer,
puede apuñalar desde arriba
a inocentes palabras que se extendían.
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poema pórtico de
Palabra, animal de mercurio
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Palabra, animal de mercurio
(breve selección)
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La tinta es un error del olvido.
¿Algo de sangre pervertida
y un puñal en hoja?
No, no es un modo inocente
de buscar la eternidad.
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La voz que la lleva, calla.
Es un silencio altísimo,
desde ahí
no hay palabra que se salve.
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Todo hombre es titular de una palabra.
Nadie duerme con un gusto
a palabra ajena en su boca.
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Nadie puede escribir un libro si antes no leyó otro.
De alguna manera es siempre el mismo libro.
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Cualquier palabra es continente de una cicatriz.
Aún las más amables muestran el daño.
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Las despedidas abren y cierran dos mundos.
Las palabras se tienden como pasarelas y son uno.
El hombre −¿feliz?− es un hombre oblicuo.
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Ninguna palabra se pierde,
el olvido las guarda.
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JULIO OBESO GONZALEZ (Gijón, 1959) poeta y narrador
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Inéditos de Palabra, animal de mercurio, versitos arrastrados por gravilla suelta, como remolino de otoñadas hojas, poesía medular de Julio Obeso
González, (Gijón), que trabajara en esta corredera sangre-mineral y subterránea savia que donaron los bosques insomnes del Vigía, durante el 2009 y tiene en su parsimonioso cuidado, a espensas de la sed de los pájaros… resguardada su saludable caudal, como quien reserva para los que no duermen una estancia y sus víveres. Como quien confía en dar posada con las nieves inclementes al peregrino sin nombre. El que ama una palabra vertical que acuesta contigo, que expone en tu estupor o en tu miedo, haciendo de lo hermano la mano de lo hermoso e irremplazable. Palabra dada, insistencias del abrir al imposible las puertas selladas de la cotidianeidad en el fervor de los sueños más vivos una claridad de sombra que no encarcele al emisor ni envenene los ríos de la posibilidad.
Víktor Gómez
Por Viktor Gómez
José Viñals, Marta, Antoñita y yo.
Hoy ha fallecido José Viñals, entre la tarde y la siesta su aliento se ha detenido para siempre.
Mi amigo José un hombre bueno en toda la extensión de la palabra, cualidad tan poco común en nuestros días, si un hombre bueno y además una de las voces mas hermosas que el mundo de la poesía ha tenido en la mitad del siglo pasado y las primeras palpitaciones del siglo que ha comenzado.
De su extensa obra seguro que a no tardar se ocuparan los entendidos en la materia, yo un aprendiz de poeta solo se de las emociones que sus poemas y narraciones me han provocado, entre ellas quiero mencionar unas pocas Nicolasa verde o nada, Señor ruiseñor, Miel de avispa, Huellas dactilares, Elogio a la miniatura, y esa joya de la lírica Mi ritrovai per una selva oscura, entre otras muchas.
Conocí a Jose y a Marta su compañera y a dos de sus hijos en Alzira en la Editorial Germanía, que regentan mis hijos junto a otros socios. Aquella tarde alrededor de una paella en mi casa de La barraca charlamos y nos conocimos, comenzando una hermosa amistad que se ha mantenido hasta la fecha.
A José he de agradecer el estar en este mundo de la poesía pues ante la lectura de los poemas de El rumor del patio me alentó a que los editase, escribiendo el prólogo el mismo. Yo por mi parte solo puedo agradecer haberle conocido y haber tenido el honor de tener su amistad.
Gracias José por ser un hombre y un poeta excepcional.
Descansa en paz.
En su memoria estos tres poemas de Elogio de la miniatura
(de Elogio de la miniatura)
Lentas las piedras
y más lentos los pájaros.
Comienza el mundo
a detenerse.
El sencillo
argumento
de la vida:
libando
ha muerto
el colibrí.
Son estorbo
las vísceras.
Es estorbo
la orina.
Y la sangre.
Y el alma.
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Y el poeta extreñeno Miguel A. Lama,
desde el intenso y briosos blog Pura Tura:
deja esta necesaria lectura, acá.
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Por Viktor Gómez
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photo by ACHIM LIPPOTH
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BAJO LOS DOQUINES, OS DOQUINES
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Sé utópica, amiga.
Y pide lo posible.
Aunque parezca
que está permitido.
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David Franco Monthiel
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Ver poemas de Ivan Mariscal y Manuel Ortega
incluidos en en Cuaderno Caudal II, acá
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Ars poética:
La poesía es lo más puro que poseo. Al contrario de lo que suele pensar la gente, no se escribe por inspiración en catarsis de malditez o arrobamientos místicos; la poesía se escribe, como decía Vallejo, con intensidad y altura.
Para el pragmatismo de nuestros días la poesía no tiene ninguna utilidad. Me parece bien que así sea. Pues, efectivamente, la poesía en ese sentido no sirve para nada. Pero en todos los otros ámbitos, es decir, en los ámbitos del humanismo, de la ética y la estética como percepción humana, la poesía cobra un sentido primordial: es la mención primera y última del lenguaje como correspondencia con lo innombrable.
Precisamente en su condición de gratuidad está su grandeza.
Trabajar con el lenguaje, y querer hacerlo desde más allá del lenguaje, no es poca cosa.
El objetivo de la poesía es lanzar dagas a los lectores y atravesarlos con flechas de fuego. Por eso cada vez me acerco más a los lenguajes expresionistas y disiento de los estetizantes: la poesía debe perturbar.
(Rocio Silva Santisteban)
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IRA
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guarda luto una estrella
en cielo ennegrecido
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desvestida memoria
olvido que trepida
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es fiebre entre los muertos
es hiel entre los vivos
German Camacho
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Poética:
Mi escritura es una fuga permanente, un movimiento que busca desde los márgenes para mirar el centro. Un centro creado por la familia, el estado, el animal social que son el hombre y la mujer. Por ello, me interesa la poesía que, saliendo de donde sea (dígase el callejón del barrio, el rave, una frontera, las alturas del Himalaya o el hermetismo de un estudio) te salpique la cara, te dé un puñetazo de lenguaje y de vida.
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Yo aspiro a que mi poesía toque.
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(Rocio Ceron)
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de pesar, pesa
de pesar, pesa/ bagatela o roca cursi/ espesa.
de rozar, roza/ ara/ arnea/ retoza
de colar, cuela/ falacia o impostura/ canturrea
de parar, para/ defensa o delantero/ encara
de escribir,
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Yanko González Cangas
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Arte proética:
Estos engendros de mí transparentan conmociones individuales imposibles de ajenar de la cuestión social. Las premisas del pensamiento son posteriores a lo voluptivamente surgido desde las entrañas. Encuadran un deseo desnudo. Ni masturbación intelectual ni una guerrilla sin gente; ni el dolor, ni la miseria, ni la alegría excluidos. Mi verso en el desgarro se acepta inadaptado, inútil, marginal; peón de obra en la fragua, de cada intento fallido. Tras cada intento fallido, poesía es la revolución que tenemos por delante.
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(Nestor Ventaja)
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(diseño de las cubiertas por Ainá Calia, sobre detalles de grabados de Juan Carlos Mestre)
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Cuadernos Caudales: 2 libros de poesía en acceso libre
Aquí la versión digital de los dos primeros Cuadernos Caudales de Poesía, un nuevo proyecto acomercial para la difusión de la poesía de Fundación Inquietudes:
- SODA CÁUSTICA: CINCO POETAS LATINOAMERICANOS
Edición coordinada por Enrique Falcón (con poemas de: Rocío Cerón, Yanko González Cangas, Germán Machado, Rocío Silva santisteban y Néstor Ventaja)
- UN ZUMO DE TRES SABORES O UN ITINERARIO COMPARTIDO
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Edición coordinada por el colectivo La Palabra Itinerante (con poemas de: Iván Mariscal, David Franco Monthiel y Manuel Ortega)
Que puedes descargarte en:
Fundación Inquietudes: Poesía
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Caudales de Poesía, serie II, es un proyecto coordinado por Víktor Gómez, Javier Gil y Miguel Fernández
Los Cuadernos Caudales de Poesía son un proyecto acomercial de Fundación Inquietudes y la asociación Poética Caudal (Julio Obeso González y Viktor Gómez). Ediciones estrechamente vinculadas a la realización de recitales y encuentros poéticos y dinámicas educativas de antipoder.
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Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Roque Dalton
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La edición en papel se presentará a partir de enero-febrero del 2010 en Madrid, Sevilla y Valencia, siendo los propios poetas o en su defecto los antologadores y editores quienes presenten y lean los trabajos aportados.
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Categoría:
A.2. FUNDACION INQUIETUDES,
ANA Mª ESPINOSA,
CAFE EL DORADO,
DAVID FRANCO MONTHIEL,
DESDE UNA POESIA INCOMODA,
ENRIQUE FALCON,
EVENTOS CULTURALES,
EVENTOS POETICOS,
F. LA PALABRA ITINERANTE,
INÉDITOS,
JUAN CARLOS MESTRE,
JULIO OBESO,
LECTURAS IMPRESCINDIBLES,
LIBRERIA PRIMADO,
LITERATURA DE NO FICCION,
POEMAS PARA JULIUS,
POESIA CAUDAL,
POESIA CHILENA,
POESIA MEXICANA,
POESIA PERUANA,
POESIA URUGUAYA,
PRESENTACIONES EN VALENCIA,
ROCIO CERON,
ROCIO SILVA SANTISTEBAN
Por Viktor Gómez
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Pregunta
el dogal
de la jauría
Respuesta
dadme la voz
de la garganta
llena de espigas
y sabreis si hablo.
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De . Reses . (Ed. Trea, 2008)
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ESTHER RAMON, poeta madrileña, escritora de artículos críticos de literatura y estética y coordinadora de talleres de creatividad literaria
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Fue sencillo como una obra de arte
El agujero exacto
El que estaba trazado
Dejé que los carros se despeñaran
y al acabar no había caballos
(relinchos
deshaciendose
entre las madejas de lana
y el rictus telar
del círculo paciente)
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De – Reses – (Ed.Trea, 2008)
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Carta de los amigos soperos:
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¡Hola, amigos!
Nueva entrevista sopera para este miércoles 25:
ESTHER RAMÓN,
que podeís escuchar en directo desde www.elpratradio.com, y más tarde desde la misma web o pasando por nuestro blog.
Esther Ramón nació en Madrid en 1970. Ha escrito artículos de estética y crítica literaria para diversas publicaciones como Cuadernos Hispanoamericanos, Revista de Libros, Archipiélago, El Crítico, Hablar falar de poesía, Leer el Magazine Literario y Ubicarte. Es profesora de escritura creativa, crítica y codirige –con Jordi Doce- el programa de Radio Círculo “Definición de savia”.
Ha publicado “Tundra” (Igitur, 2003); “Casetas” (Zambucho, 2005) –con el fotógrafo Mark Bentley-; “Reses” (Trea, 2008), Premio Ojo Crítica de Poesía y está en preparación “Grisú” (de inminente publicación en Trea), además de los poemarios inéditos “Caza con hurones”, “Pájaro frío” y “Morada”.
¡Salud y poesía!
Sopa de Poetes, con Óscar Solsona, Pep Maiques y Mariano Martínez
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Puedes encontrar nuestro libro en: Librerías La Fuga (Sevilla), Librería Escarabajal (Cartagena), Arrebato Libros (Madrid), Valdeska y Primado (Valencia), Librería Antígona (Zaragoza), la librería Alea Blanca (Granada), y diversas librerías del Prat.
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Piedra Papel Tijera
