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Jirón de luz:

hazme

un sitio en tu cobardía

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Mira: no hay otros ojos

para un amanecer que no es el mismo.

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Luciérnaga sin más

apoyo de muralla:

tú sabes que alguien dice

nadie ni

nada sin ti

se da.

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La última imagen

y también sin motivo:

sola, una mínima flor

asoma,

despacio,

pisada en un suelo de nieve.

Cuando no estés presente

recuerda que ese daño,

de alguna manera,

nos debe una explicación:

un ruido de

pasos firmes.

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Quizá haya una conciencia del cuerpo. No porque el cuerpo sea su tema, su objeto, sino porque pertenezca al cuerpo. Sería quizá una conciencia imposible. Pero seguramente tendría (o podría tener) algún extraño sentido poético y político al mismo tiempo. Como un temblor: si irrumpe en las palabras nada se da por sabido. Ni el cuerpo de las palabras. Ni las palabras del cuerpo. ¿Qué decir? ¿Qué comprender?  ¿Qué escuchar en ese preciso momento?

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Antonio Méndez Rubio

Cuerpo a Cuerpo

Ed. Baile del Sol, 2010

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ç

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No hay regreso. Ya no somos Ulises. No quedan odiseas. Lo único que queda es todo por hacer y todo por decir. Todo en el aire.

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Antonio Méndez Rubio

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Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,

así puedas tú abrirme y escucharme:

que aquí se te invita a levantarte

Quique Falcón

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Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:

Guadalupe Grande

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El desafío de la poesía, aquello que la sigue volviendo desconcertante (por no decir intratable), puede así radicar en su forma de cuestionar toda noción de lugar, de territorio, de origen, en el sentido de que, por decirlo así, su raíz no está ni dentro ni fuera de la conciencia sino que más bien, como una raíz aérea, traspasa y atraviesa esa conciencia (de la realidad) dejando en suspenso la poderosa escisión metafísica entre interior y exterior.

Antonio Méndez Rubio

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Un bardo brilla

bajo la superficie

lo mirado

no fluye

Ildefonso Rodríguez

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Qué esplendida tu sombra cuando avanzas

desprovisto de aliento y de espesura

(…/…)

Tu sombra en mí devora las mil formas que el bosque

toma cuando descansas.

Chantal Maillard

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Hay universos de tentativas robadas a todos los abismos.

Detrás de la montaña la tierra de otros hombres,

una hospitalidad que abriga de las clausuras,

mañana de oasis que se avizora,

niños descansando en el regazo del viento,

una madre naciendo sus pupilas.

Arturo Borra

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La sangre delinea en el pubis

la ruta aplazada

de corrientes insalvable

Cecilia Quílez

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Con el tiempo parece ir asentándose la rancia teoría de que
la permanencia es la forma,
condición inexcusable de ese silencio de cuerda tendida que
a veces se da.

Eloísa Otero

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Dijiste: soy canon: dijiste: en la ciudad un chico se rió como si ello no importara. Cada ebrio es un indicio de cólera cuando dices soy canon, y yo enciendo un neón, una amapola seca. Yo comienzo a romper una placenta de madre. Qué es la rajadura sino un parto. Yo te digo: vengo −todo tú coordenadas, todo referencias− cada muerto te dice: cada tajo te ama.

Pedro Montealegre

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Transcurres en todo lo que queda innombrado.

Sucedes en la arena que a la mano del tiempo se escapa.

Julieta Valero

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Esto sucede ante la hora izquierda en que mi vida,
violenta juventud contra el poder de un príncipe,
llama jauría a la verdad y belleza a los puentes derrumbados.
Llama flor del frío a la tumba de los náufragos,
astrolabio muerto a la nieve de los locos.

Juan Carlos Mestre

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Puño abierto del árbol,

fruto de la altura más alta

donde la levedad colgó sus partituras

y ahora las manos ensayan torpes

la autopsia de un vuelo.

Laura Giordani

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Lo difícil. Lo oscuro

lo que queda enterrado

tras el muro que forman

las sintaxis.

A la espera del signo.

Luis Luna

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escribir el miedo es escribir

despacio, con letra

pequeña y líneas separadas,

describir lo próximo, los humores,

la próxima inocencia

de lo vivo, las familiares

dependencias carnosas, la piel

sonrosada, sanguínea, las venas,

venillas, capilares.

Olvido García Valdés

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Aparta de mi vista

el dorado objeto

de la meta

Óscar Solsona

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De cuando en cuando

me levanto sin más pretensiones

que amar.

Amar hasta el punto de abrirnos

con daños de gran calibre.

Rafael Saravia

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El lenguaje entra por mi ano y sale por mi boca. El horror no está en los extremos sino en las pérdidas que se producen en el recorrido. Allí donde la víscera no puede gemir.

Lourdes de abajo

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núcleos de resistencia

pase lo que pase

almanaque, labor de brasas

necesidad, azar

organismos, no mejunjes

de estos pájaros, el músculo de

destierro de mi lengua,

que al abrir los ojos también se oye

la lengua en el aire, en la tablilla

Marcos Canteli

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DICEN que el corazón es el freno de la quimera.

J.M. Ullán

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José-Miguel Ullán (Salamanca, 1944 - Madrid, 2009) poeta, artista, crítico cultural

26.01.10
Julio Ortega El taller Ullán: nuevo alfabeto de lectura poética
Mesa redonda: Olvido García Valdés, Miguel Morey, Antonio Ortega y Pedro Provencio

Miguel Casado y Esther Ramón (foto by Lord Jerome)

en la presentación de Rimbaud, el otro (Feria del Libro,

junio, 2009)

4 fragmentos del estudio-aproximación de Antonio Méndez Rubio, EL OTRO COMO NADIE incluido en el libro coral Rimbaud, el otro, coordinado por
Miguel Casado para la edición de la U.C.M.

Una invitación a releer a Rimbaud, a pensar sobre poesía y visión del mundo, del yo, del presente…

1/.-

Se puede decir sin miedo que la poesía de Rimbaud es nuestra música.

(…/…)

tanto con la poética de Godard como la de Rimbaud, resulta coherente que el reto de la escritura sea inseparable de la necesidad de mirar la destrucción. (…/…) Pero, al fin y al cabo, ¿no es ése justamente el trágico horizonte del arte contemporáneo, a lo largo y ancho de todo un siglo catastrófico y arrasado? ¿No es la ceguera (para con el otro) la precondición, no ya de las estéticas canónicas, sino de una supervivencia social cada vez más inercial? ¿Y no define la voluntad y la conciencia de estallido, de escombramiento y de espigueo, la táctica menos prescindible de lo que queda de las vanguardias?

2/.-

Como sucede con Lautréamont o Mallarme, la emergencia (r)estallante de lo real es en la poesía de Rimbaud menos que una estrategia, pero más que un aviso.

(…/…)

es muy obvio que la poesía de Rimbaud se propone como una apuesta por el desorden de las convenciones, por la inestabilidad sintáctica y retórica, por lo que Benjamin llamaría la destrucción de la forma.

3/.-

Otra de esas premisas que sin duda encauzan la normalización de la poesía tiene que ver con la no discutida soberanía del poeta, del Autor. Pero, ¿bajo qué luz sería posible averiguar la identidad de quien escribe, cuándo ese quien ha elegido, a pesar de una posteridad ávida de mitos, «que no se le vea»?, ¿no es excesivo el alumbrado artificial de las calles urbanas y suburbanas, tal como se lo experimenta en aquellos momentos, para identificar nada menos que un espectro entre espectros? ¿no sigue siendo razonable pensar que unos tiempos de crisis sociopolítica y creciente aislamiento colectivo piden justamente una poética comunitaria, de lo común, en el sentido en el que al menos se mantenga atenta, abierta a la herida dejada por la ruptura de los vínculos y los códigos comunicativos? ¿no puede germinar una comunicación otra incluso (o precisamente) en el rumor intersticial que emiten los vacíos de sentido, los significados que asisten a su destrucción? Hermeneutas, filólogos, lectores… todos parecen necesitar al hombre.

4/.-

En última instancia, la lectura de Rimbaud sigue planteando, entre otras muchas, una pregunta inminente: ¿es posible una experiencia de la luz, de la visión, de la vida, qué no esté marcada por la espectralidad de su ausencia?

A.M.R.

Para quienes quieran avanzar en las propuestas de lectura crítica y escritos sobre poesía y conflicto,

recomiendo este libro.

Y como poeta:

LAS CARTAS SOBRE LA MESA

Lo que hay en el silencio
del que se hace memoria
es más mortal que tú. Y ya es decir.
Guárdalo, cuídalo. Es la llave invisible
con que los amos creen aparecer.
No conocen ni aclaran
la obligación de comprender.
El empedrado suda. El aire busca el aire.
La nada no es certeza. ¿Qué, pues?. Hay
también la destrucción de las preguntas. En confianza:
tú los oyes, los miras.

Pero ni eso les sirve, nos sirve, de consuelo…

Antonio Méndez Rubio

Y si queréis escuchar la entrevista que le hiciera Quique Falcón, apenas 12 minutos,

para el programa de radio A golpe de luna, podéis oírla AQUI

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BAILE DEL SOL, el equipo humano

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Baile del Sol

es una editorial de ámbito internacional, que desde Canarias viene impulsando una interesante actividad editorial entre poesía y narrativa, de lo que se vino llamando de manera quizá sólo aproximativa literaturas de no ficción o con una indisimulada y heterogenea condición alternativa a los gustos y modos dominantes en la Industria cultural, tan dada a los canones, taxonomías y productos comerciales en formato libro.

En su despegue de editorial canaria con puntuales apariciones peninsulares de libros significativos y referenciales de las posibilidades más independientes de escritura crítica (Once poetas críticos en la poesía española reciente, por ejemplo) hacia una Casa de lecturas y diálogos internacionales, vienen apareciendo colecciones como la que incluye las obras completas de Roque Dalton Biblioteca Roque Dalton , la que explora la poesía europea del otro lado Deleste o la que nos aproxima la palabra dada desde Africa.

Su Distribución actual llega a América, Europa, Oceanía y Africa.

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Aproximando orillas

Es un ciclo de lecturas comenzado en el 2008 en las que poetas canarios y peninsulares, provincia por provincia, comparten rectitados y tertulias antes el público, dando acceso al público a los autores y viceversa, desacralizando las labores de difusión o creatividad y aunando arte, pensamiento y contacto con la sociedad.

La semana del 29 y 30 de octubre poetas residentes en Valencia y los que vienen de Canarias expondrán lo mejor de sus trabajos poéticos al fresco y socaire del lugar. Y el lugar en Valencia es rizomático, pero ineludiblemente pasa (no sólo) por Libreria Primado (Miguel Morata) y por Café El Dorado (Alicia Martínez e Isaac Alonso).

Contra los cliches, decir, que conociendo a los intervinientes y habiéndoles escucho a la mayoría en más de dos o tres ocasiones, lo que se ofrece es tan variado, inclasificable y sugerente como rebelde, imprevisible, auténtico, osado, arriesgado, beligerante, insurrecto, renovador, sentido, eléctrico, íntimo y político, desarropado, culto, llano, cercano, díficil y 111 posibles cosas más como para valer la pena acercarse. Es, sinceramente, sencillamente, una muestra de Poesía de hoy. Poesía viva, indomable y no sujeta a una voluntad, rasgo o gusto. Hay, pues, una oportunidad de romper a prioris, de superar prejuicios, de tocar, oler, oír, lo que en estos tiempos ya es una realidad apasionada y vecinal: Poesía nuestra.

Palabras que vienen de pulmones tan dispares como el trueno, la niebla, el desierto, la acera, el semáforo, la noche, el grito, la sábana, el relój, la puta, el peine, la ofensa, el amor, la ira, lo cerval, los barcos, la lluvia, el beso, la locura, la intemperie, el desempleo, la nevera, los cigarrillos, el zahorí, las vallas, lo tu-yo, nos+otros…

JUEVES 29 OCTUBRE en LIBRERIA PRIMADO

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Intervienen el jueves:

Laura Giordani

Lucía Boscá

Daniel Bellón

Armando Rivero

Carlos Doníz

Antonio Méndez Rubio

Arturo Borra

Antonio Martinez i Ferrer

Vicent Camps

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VIERNES 30 en CAFE EL DORADO

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Intervienen:

Quique Falcón

Nacho Messeguer

Safrika

Arturo Méndez Cons

Carlos Doníz

Armando Rivero

Daniel Bellón

Víktor Gómez

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DANIEL BELLON

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QUIQUE FALCON, JESUS GE, VIK Y ARTURO BORRA

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En Libreria Primado

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En Libreria Primado (2)

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CENTRO PERMANENTE DE POESÍA CRITICA

Poética

Arena libre de lo visto:
paciencia de una lejanía
perdida en el obrar común.
Ave salvada de lo visto:
duración para reencontrar
el calor sellado de los vientres.
Umbral negado de lo visto:
trayecto de sol movedizo
siempre en mitad de la tarea.

Antonio Méndez Rubio

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Ahora
a la muerte
ponle un rostro
y un nombre.Por ejemplo
Julio Alí José

Mira
Entonces

Y luego
si puedes
pronuncia de nuevo
palabras que justifiquen
el crimen.

Antonio Crespo Massieu

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….

Poética

Solo hay un acto, escribió Malraux, sobre el que no prevalecen ni la negligencia de las constelaciones ni el murmullo eterno de los ríos: es el acto mediante el cual el hombre arranca algo a la muerte. Lo difícil tal vez resida en poder vivir hasta su últimas consecuencias la vida del poema, escribirlo viene después, anotar lo inexpresable de aquella conjura contra el tiempo, hacer materia de memoria la experiencia de vida del que vive tal como le gustaría ser recordado. La vida, ha escrito mi amigo Jorge Riechmann, carece de sentido sin resistencia al mal. Muchas veces me he preguntado qué otro sentido podría tener hoy la poesía que no fuese la fundación de un acto, ya nuevo o reiterado, de conciencia, palabras sin dueño en la república de los borrados, de aquellos que conscientemente han renunciado a ejercer todo derecho que implique alguna forma de autoridad artística sobre los demás. En esa oscuridad resisto, de esa voz sin boca me alimento. Oigo voces, eso es todo.

Juan Carlos Mestre

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TRAFICANTES DE SUEÑOS - C/. Embajadores, 35 Madrid

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ACTIVIDADES

Comenzamos de nuevo con las actividades tras el parón veraniego, retomando en primer lugar las sesiones de poesía desde el Centro Permanente de Poesía Crítica (CPPC) con un interesante cartel para este otoño. Empezaremos pues el sábado 19 de septiembre a las 19h y nos acompañarán como protagonistas invitados en el recital Juan Carlos Mestre, Antonio Méndez Rubio y Antonio Crespo. Además, habrá pequeñas proyecciones de poesía visual y poesía escénica que acompañaran el recorrido de cada sesión.
Más información
Descargar programa en PDF

JUAN CARLOS MESTRE, EL POETA, EL HIJO DEL PANADERO

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ROJA INTEMPERIE

¿Por qué, ante la poesía de Juan Carlos Mestre, la primera respuesta de uno es una respuesta de gratitud? ¿Qué nos mantiene atentos, como pendientes de un recorrido en vilo, que, además de su trabajo como artista visual, se reúne en los poemarios: Siete poemas escritos junto a la lluvia (1982), La visita de Safo (1983), Antífona del otoño en el Valle del Bierzo (Premio Adonáis 1985; 2003), Las páginas del fuego (1987), La poesía ha caído en desgracia (Premio Jaime Gil de Biedma 1992), La tumba de Keats (Premio Jaén de Poesía 1999), El Universo está en la noche (2006) y La casa roja (2008)? ¿Qué clase de deuda mantenemos en pie con esta poética tan a la intemperie como intempestiva?

¿Qué, en una palabra, le debemos a la escritura de Mestre? No voy a enumerar esas razones, no puedo ni podría hacerlo en el caso de que quisiera. No es el momento para una justificación que sería tan extensa como innecesaria en última instancia. Pero esta mínima ocasión, este breve momento, no deja de ser una oportunidad sin tregua para al menos indicar cómo se articulan algunas de esas causas en una constelación abierta, hemorrágica, de lecturas y sentidos cálidos como sangre, rojos como una herida que está siempre demasiado reciente.

Para empezar, si hablo en primera persona del plural, si recurro al nosotros cuando pregunto “¿Qué le debemos?” es porque es el reto de un nosotros, quizá un nosotros desaparecido de tan vulnerable, o invisible de tan inminente, lo primero que la poesía de Mestre convoca en medio de la noche y del día, a plena luz, a plena sombra. Desde el principio, esta poesía explora y a la vez necesita un espacio compartido “entre todos, al aire”. Es, cuando ya nadie lo esperaba, el espacio de lo común, de lo que hay de común en la desolación y en la pronunciación de la belleza, lo que hay de hermoso y de desolado en la apertura de un nuevo y hasta urgente hueco de vida. Si decía Heidegger que el lenguaje es la casa del ser, entonces el lenguaje lírico de Juan Carlos Mestre es la casa sin techo de lo que no puede ser, la casa por hacer, o al menos sin cerrojos, toda umbral, su inminencia, la necesidad de lo que está una y otra vez no siendo sino (abriéndose en lo) porvenir. El suelo y la tierra, la pérdida y el tiempo, lo propio y lo impropio… entran aquí en un ámbito de abolición, de inmolación en la imposibilidad de una espera que es, al fondo, la confianza en un imposible que sólo el poema conoce y sólo el poema encarna en su cuerpo de palabras al raso. Por eso para Mestre, en alguna madrugada, o justo ahora, “desnudarse es la única solución política”. Desnudarse es la precondición para que lo común exista como lugar de encuentro real, o al menos se reconstruya como desafío de un vivir compartido en precario, tras la huella probable de la desposesión y la pobreza.

Escarcha de pobreza y musgo en los tejados… El lenguaje poético de Mestre, como casa de lo que no puede ser, sólo respira en aquello que no se nos abre salvo volviendo a ser la imposibilidad de haber sido, la deuda con lo que va a llegar, a tientas, a (un) ser más necesario. Estamos menos cerca de otro ser que, en la fórmula de Lévinas, de otro modo que ser. O en verso próximo de Antonio Gamoneda: “La imposibilidad es nuestra iglesia”. De ahí tal vez en Mestre la invocación a los antepasados, a los “proscritos de sangre”, a los vencidos, no como una celebración nostálgica o idealizada, no como una estetización de la política, sino (como W. Benjamin diría) como una politización de lo poético que dé un nuevo sentido a la fragilidad de la vida en común: “Mis antepasados inventaron la Vía Láctea, / dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad, / al hambre le llamaron muralla del hambre, / a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza. / (…) Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre / se llamara dueño de la casa del hambre / y vagaron por los caminos / como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas”.

Está claro que dar con un suelo así en la escritura de Mestre, en la casa imposible, no es lo firme ni lo claro que una inspección en regla desearía. Pienso por ejemplo en rótulos críticos al uso como hablar de “ruralismo” cuando lo que aquí está en juego no es tanto o no sólo el abandono y desaparición de la experiencia rural como la permanencia sin clausura de lo que Keats llamaba “la poesía de la tierra”. O pienso en la etiqueta de “nueva épica” cuando lo que se dirime, en este entramado tenso, no es el relato de nuevos héroes o antihéroes sino nada más, y nada menos, que la forma en que se produce la caída de las estrellas ante el asombro en las miradas de la “multitud azul de la tristeza”. Lo que sí se da aquí es una opción referencial, que se multiplica y prolifera como los males y los dones en la caja de Pandora, pero que tiene una raíz (una vez más) demasiado común para no ser cierta: los torturados, los extranjeros, los vagabundos, los solitarios, “los ojos de todos los que sufren”, “las poblaciones engarzadas por el balido azul de la pobreza”, los sucumbidos… Caen las estrellas, de acuerdo, pero Mestre es aquí quien acompaña y da testimonio de esa caída, quien cae con ellas, como El Levitador con que lo representó en un poema Rafael Pérez Estrada: “Oh, tú, que has dormido frente a la luna y las estrellas hasta palidecer tu palidez…”.

El habla de Mestre despega de lo cotidiano, lo despliega en recurrencias, ritornelos y versículos libres –libres no tanto (aunque también) de cánones métricos, de lo que Ildefonso Rodríguez llamara la “superstición silábica”, sino libres de toda carga impuesta por una supuesta realidad exterior, o incontestable, o fija: dice Mestre: “de acuerdo con lo irreal, soy la sombra única de la realidad”. En este sentido, en fin, entronca esta poesía con el romanticismo menos conformista o con las vanguardias menos ingenuas, que van de Ernst a Holan pasando por Rimbaud, Maiakovski o Michaux. Se podría incluso hablar de herencia surrealista en este punto pero no ya como repetición de recursos, resortes o tics cristalizados por una tradición de la que se ha abusado y se sigue abusando, sino más bien como una indagación intensa en las trampas de la razón, un atravesar los pantanos inseguros del inconsciente –un poco a la manera de Emily Dickinson cuando comparaba la conciencia con una niñera que cualquier chiquillo querría poder evitar en un momento dado. Y en cierto sentido, desde luego, esta indagación en las zonas oscuras de la conciencia y la palabra hace que estos versos no arrojen tanto un aura de luz mítica o sobrehumana como una suerte de destello de oscuridad, de sombra viva, que convierte la lectura, por no decir la escucha, en un trance literalmente alucinante. En los términos de Mar Traful, podría hablarse aquí de una especie de política nocturna, por cuanto “en nuestro mundo hace tiempo que el consenso no es algo a lo que se llega, sino que viene dado de entrada. Y si viene dado de entrada es muy difícil de romper. ¿Dónde encontrar hoy palabras que hieran, que puedan ser lanzadas como flechas al cielo de la obviedad? (Mar Traful, Por una politica nocturna, p.5). Pero esta vez lo obvio es la contestación: esas palabras se pueden encontrar y de hecho se encuentran con nosotros, en todo su potencial indócil, en los poemas de Juan Carlos Mestre.

“Los regalos darán sus frutos”. ¿Y quién negará que los dará y los da sin descanso, sin plazos, esta poética imprevista e irrepetible? “Ahora resistir es ser mortales”… ¿Y cómo hacer de la mortalidad una forma de resistencia? No es fácil la respuesta. Quizá no la haya, o no estemos dispuestos a encontrarla. Pero eso no le quita valor a la pregunta, no le resta exigencia al filo de lo dicho y lo no dicho. Nos queda al menos, y no es poco si es así, la extrañeza de un espacio libre, del resonar de una voz desenterrada, disponible más allá o más acá de la comunicación o el reconocimiento: “Antes de que me tomaran por un extraño, ya que yo no era el dueño de esa invención, / me alejé del optimismo de ser entendido por más de dos / y comencé a oír mis propias palabras como martillazos retumbando en un espacio vacío”.

¿Quién las oirá sonar entonces? ¿Podrá de alguna forma ser? En cierto modo, al final, lo que no puede ser es que haya protección. Esta poesía lo sabe: que nada nos defiende de nadie, que nada se puede hacer ante una poesía así salvo oírla, sentirla y seguirla por el hilo de un secreto decible. Es de hecho un aviso para todos nosotros: para que luego nadie pueda decir que no lo esperaba o que no lo sabía.

Antonio Méndez Rubio

]]> http://viktorgomez.net/juan-carlos-mestre-roja-intemperie-una-aproximacion-a-su-poetica-de-antonio-mendez-rubio-marzo-2009/feed/ 0 http://viktorgomez.net/junio-14-9-23-meteoritos/ http://viktorgomez.net/junio-14-9-23-meteoritos/#comments Sat, 30 May 2009 18:52:28 +0000 Viktor Gómez http://viktorgomez.net/?p=2017 Estos 23 textos son meteoritos. Y pueden cambiar la geografía de tu mundo visibilizado y de tu presente en marcha. 23 posibles trochas, 23 imprevisibles saltos en una inacabable travesía desde los otros hacia el nosotros por recuperar del laboratorio de los sátrapas y las invisibilizadas de una sociedad de mercado. Buena lectura… —- ___ — — 1 “La poesía no es [...]]]>

UN ABECEDARIO CONTIENE LAS POSIBILIDADES TODAS DE LA POESÍA

Estos 23 textos son meteoritos. Y pueden cambiar la geografía de tu mundo visibilizado y de tu presente en marcha. 23 posibles trochas, 23 imprevisibles saltos en una inacabable travesía desde los otros hacia el nosotros por recuperar del laboratorio de los sátrapas y las invisibilizadas de una sociedad de mercado.

Buena lectura…

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LEER ES DEJAR QUE UN METEORITO ENTRE EN TU CONSCIENCIA Y TAMBALEE EL MUNDO, EL PRESENTE Y EL YO

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1

“La poesía no es elocuencia. No tiene por mira la persuasión, sino que produce la purificación de las pasiones de terror y de la compasión.”

*

*

3

‘Somos soldados derrotados de una causa invencible’
Pere Casáldiga

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4

“Todos los niños, alguna vez, y cogidos de la mano, van a los bosques a quedarse huérfanos.”
Djuna Barnes

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5

“Pero Beckett sabía que, sin ningún mundo que ofrecer, el verdadero infierno es el lenguaje. Transponerlo no lleva al Paraíso. Lleva al silencio.”

Eduardo Milán

*

*

6

“Un hombre tiene siempre
la edad de su enemigo”

Enrique Falcón

7

“Hay que osar lo abierto y la caída:
el desierto de la sed
no la sed del desierto.”

Hugo Múgica

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8

“Nomadología, no historia. Rizoma, no raíz – no plantar nunca. No sembrar, horadar.”

Guilles Deleuze

*

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9

La luz calla.
Parece que habrá buena cosecha.

Miguel Angel Curiel

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10

“Lo que es sólo poético mata a la poesía”

Vladimir Holan

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11

“pues nosotros -se suman otras voces- /llegados a este punto hemos tomado/ la ilustre decisión de naufragar.”

Anibal Nuñez

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“He visto poemas salvar vidas / sin que lo supieran / ni los poemas / ni las vidas.”

Eduardo Milán

*

*

12

“Entiendo por utopía la belleza irrenunciable, y aún la espada del destino de un ángel que nos conduce hacia aquello que sabemos imposible”

María Zambrano

*

*

13

Volver a las palabras. creer en ellas. Poco. Sólo un poco lo bastante como para salir a flote y coger aire y así poder aguantar, luego, en el fondo.Volver a las palabras. Con
voluntad de sentido. Boqueando. Pez en la orilla común de los creyentes. Volver. Decir superficie. Escribirla.

Chantal Maillard

*

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14

Soy una abierta ventana que escucha,

por donde ver tenebrosa la vida.

Pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.

Miguel Hernandez

*

*

15

Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor.

Samuel Beckket

*

*

16

SOBRE POESIA, PAUL VALÈRY

–

Es poeta aquel a quien la dificultal inherente al verso le da ideas – y no lo es aquel a quien se las retira.

*

La dificultad de la poesía consiste en encontrar palabras que sean al mismo tiempo música por sí mismas y música por analogía. Música de la sensación y música del sentido.

*

No hay que poner en verso ideas de las que sea capaz la prosa.

*

*

17

POESIA Y PODER (Antonio Méndez Rubio)

Fascismo es entonces un mecanismo asubjetivo, diría Foucault, al que los individuos de una democracia (siquiera representativa o formal) tienden a conectarse más por sintonía explicita que por identificación explícita.

(…)

el fascismo de baja intensidad es en la práctica la descripción de una lógica estructural, que como tiende a condicionar nuestros comportamientos cotidianos, una dinámica dialógica totalizante pero rastreable, según distintos grados de intensidad, en prácticas y en textos concretos.

(…/…)

Este derrumbarse del mundo (por cuyos escombros, como quería Benjamin, quizá algún día tracemos caminos nuevos)

¿le es ajeno al mundo de la miseria y el crimen masivos, al mundo donde las guerras mundiales has sido desplazadas por la mundialización de la guerra permanente? . Se diría más bien que en vez de serle ajeno le pertenece históricamente a su raíz.

—-

La destrucción de la forma (y otros escritos sobre poesía y conflicto)

Antonio Méndez Rubio

Bibliteca Nueva, 2008

*

*

18

LA PALABRA ITINERANTE: Aproximación a la poesía en resistencia (fragmento)

—

La poesía en resistencia es una poesía desafío, una poesía tentativa. Lo dijo Deleuze: No hay lugar para el temor, ni para la esperanza. Sólo cabe buscar nuevas armas. Nuevas armas: incendios propagándose desde los márgenes. Es, también, una poesía en derrota –necesariamente en derrota-, pero, siguiendo a Claudio Rodríguez, nunca en doma.

*

*

*

*

19

Contra la desesperanza

["Si no hay nada después,

los que lo dieron todo

lo han perdido todo para siempre"]

Enrique Falcón

*

*

20

El arte no es la copia de la realidad,sino el martillo con que se la forja.

Bertold Brecht

*

*

21

SÁBANA negra en la misercodia:

tu lengua en un idioma ensangrentado.

–

Sábana aún en la sustancia enferma,

la que llora en tu boca y en la mía

y, atravesando dulcemente llagas,

ata mis huesos a tus huesos humanos.

No mueras más en mí, sal de mi lengua.

—

Dame la mano para entrar en la nieve.

Antonio Gamoneda

*

*

22

LO QUE UN POETA PUEDE HACER CON LAS MANOS ATADAS A LA ESPALDA (Jorge Riechmann)

–

Pegarle

una patada en los cojones

al enemigo de clase que lo ató

–

-

Hacerle

concienzudamente el amor

a su chica maliciosa que lo ató.

23

PARA NO VER EL FONDO (Antonio Méndez Rubio)

*

“Eres verdad” – y es no un poder.

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Ahora lo puede ser. Lo es. Señal de prontitud.
Otra forma de tiempo. Otra de insurrección.

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¿Qué ruinas, cuerpos
para no ver el fondo?

Antonio Méndez Rubio