-

-.

–

Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,

así puedas tú abrirme y escucharme:

que aquí se te invita a levantarte

Quique Falcón

.

.

.

Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:

Guadalupe Grande

.

.

.

El desafío de la poesía, aquello que la sigue volviendo desconcertante (por no decir intratable), puede así radicar en su forma de cuestionar toda noción de lugar, de territorio, de origen, en el sentido de que, por decirlo así, su raíz no está ni dentro ni fuera de la conciencia sino que más bien, como una raíz aérea, traspasa y atraviesa esa conciencia (de la realidad) dejando en suspenso la poderosa escisión metafísica entre interior y exterior.

Antonio Méndez Rubio

.

.

.

Un bardo brilla

bajo la superficie

lo mirado

no fluye

Ildefonso Rodríguez

.

.

.

Qué esplendida tu sombra cuando avanzas

desprovisto de aliento y de espesura

(…/…)

Tu sombra en mí devora las mil formas que el bosque

toma cuando descansas.

Chantal Maillard

.

.

.

Hay universos de tentativas robadas a todos los abismos.

Detrás de la montaña la tierra de otros hombres,

una hospitalidad que abriga de las clausuras,

mañana de oasis que se avizora,

niños descansando en el regazo del viento,

una madre naciendo sus pupilas.

Arturo Borra

.

.

.

La sangre delinea en el pubis

la ruta aplazada

de corrientes insalvable

Cecilia Quílez

.

.

.

Con el tiempo parece ir asentándose la rancia teoría de que
la permanencia es la forma,
condición inexcusable de ese silencio de cuerda tendida que
a veces se da.

Eloísa Otero

.

,

.

.

Dijiste: soy canon: dijiste: en la ciudad un chico se rió como si ello no importara. Cada ebrio es un indicio de cólera cuando dices soy canon, y yo enciendo un neón, una amapola seca. Yo comienzo a romper una placenta de madre. Qué es la rajadura sino un parto. Yo te digo: vengo −todo tú coordenadas, todo referencias− cada muerto te dice: cada tajo te ama.

Pedro Montealegre

.

.

.

Transcurres en todo lo que queda innombrado.

Sucedes en la arena que a la mano del tiempo se escapa.

Julieta Valero

.

.

.

Esto sucede ante la hora izquierda en que mi vida,
violenta juventud contra el poder de un príncipe,
llama jauría a la verdad y belleza a los puentes derrumbados.
Llama flor del frío a la tumba de los náufragos,
astrolabio muerto a la nieve de los locos.

Juan Carlos Mestre

.

.

.

.

Puño abierto del árbol,

fruto de la altura más alta

donde la levedad colgó sus partituras

y ahora las manos ensayan torpes

la autopsia de un vuelo.

Laura Giordani

.

.

.

.

Lo difícil. Lo oscuro

lo que queda enterrado

tras el muro que forman

las sintaxis.

A la espera del signo.

Luis Luna

.

.

.

.

escribir el miedo es escribir

despacio, con letra

pequeña y líneas separadas,

describir lo próximo, los humores,

la próxima inocencia

de lo vivo, las familiares

dependencias carnosas, la piel

sonrosada, sanguínea, las venas,

venillas, capilares.

Olvido García Valdés

.

.

.

.

Aparta de mi vista

el dorado objeto

de la meta

Óscar Solsona

.

,

.

.

De cuando en cuando

me levanto sin más pretensiones

que amar.

Amar hasta el punto de abrirnos

con daños de gran calibre.

Rafael Saravia

.

.

.

.

El lenguaje entra por mi ano y sale por mi boca. El horror no está en los extremos sino en las pérdidas que se producen en el recorrido. Allí donde la víscera no puede gemir.

Lourdes de abajo

.

.

.

.

núcleos de resistencia

pase lo que pase

almanaque, labor de brasas

necesidad, azar

organismos, no mejunjes

de estos pájaros, el músculo de

destierro de mi lengua,

que al abrir los ojos también se oye

la lengua en el aire, en la tablilla

Marcos Canteli

.

.

.

.

-

-

Tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca lobo tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca musaraña tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca  leopardo tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca abeja tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca lince tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca buitre tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca lechuza tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca aguila real

.

.

.

.

Siguiendo la invitación en este poema-canto circular de que los lectores continuemos el manifiesta ecologista, he aquí mi adhesión…

Tal vez apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca verderon (*)

-

-

(*) El verderon es un pájaro autóctono del parque natural de la Albufera, Valencia.

(…/…)

El lema de la globalización, “uniformiza y vencerás”, conlleva la propagación de una categoría estética y moral, la del kitsch, en todos los ámbitos de las culturas. Esta modalidad afectiva que nosotros consideramos un residuo de la sentimentalidad posromántica es en diversos países orientales la representación de un valor social, el de la occidentalización. Y puesto que en una sociedad de mercado la virtud no hace el valor, a nadie puede extrañarle que las cosas, para convertirse en productos, hayan de ser des-virtuadas. Cualquier objeto es susceptible de ser desvirtuado. También los objetos rituales. De esto trata “Contra el arte”.

-

-

-

-

Cuando un objeto, cualquiera que sea su procedencia, tradicional ú otra, es introducido en el ámbito del arte (museos, salas de exposiciones), sufre un proceso de descontextualización. Se convierte en objeto para ser contemplado y pierde la función para la que fue concebido. Es ésta una de las múltiples formas que adopta la voluntad de colonización de las naciones occidentales: la anulación de los valores tradicionales, su conversión en valores de mercado.

Lost in Marienbad es un blog para la morosa lectura y escucha...

–

–

Mi cuenco de mendigar acepta hojas caidas

Stalker

—

—

Stalker es uno de los internautas que mejor ha definido la autenticidad, justeza y difusión de la creación artística, con muy valiosos post en torno al cine, la canción o la poesía. Su sentido común viene arropado de una amplia cultura y un vagaje de lecturas (y escuchas) bien aprovechadas que pasma. Son 110 las entradas que le avalan en estos dos años.

—

Monique Ser aka Barbara es la imagen que Stalker dispone desde su anonimato para el Blog

–

Un blog bien nutrido y dialogante que venimos siguiendo con admiración y gozo tanto los compas de Sopa de Poetes, Mariano-Pepe-Oscar,como algunos poetas de lectura exigente y gran sensibilidade inteligencia como Arturo Borra, Laura Giordani, Raul Quinto, Ana , Ruben m. ,  etc., y que os recomiendo encarecidamente:

lostinmarienbad

—

—

UN ABECEDARIO CONTIENE LAS POSIBILIDADES TODAS DE LA POESÍA

Estos 23 textos son meteoritos. Y pueden cambiar la geografía de tu mundo visibilizado y de tu presente en marcha. 23 posibles trochas, 23 imprevisibles saltos en una inacabable travesía desde los otros hacia el nosotros por recuperar del laboratorio de los sátrapas y las invisibilizadas de una sociedad de mercado.

Buena lectura…

—-

___

LEER ES DEJAR QUE UN METEORITO ENTRE EN TU CONSCIENCIA Y TAMBALEE EL MUNDO, EL PRESENTE Y EL YO

—

—

1

“La poesía no es elocuencia. No tiene por mira la persuasión, sino que produce la purificación de las pasiones de terror y de la compasión.”

*

*

3

‘Somos soldados derrotados de una causa invencible’
Pere Casáldiga

*

*

4

“Todos los niños, alguna vez, y cogidos de la mano, van a los bosques a quedarse huérfanos.”
Djuna Barnes

*

*

5

“Pero Beckett sabía que, sin ningún mundo que ofrecer, el verdadero infierno es el lenguaje. Transponerlo no lleva al Paraíso. Lleva al silencio.”

Eduardo Milán

*

*

6

“Un hombre tiene siempre
la edad de su enemigo”

Enrique Falcón

7

“Hay que osar lo abierto y la caída:
el desierto de la sed
no la sed del desierto.”

Hugo Múgica

*

8

“Nomadología, no historia. Rizoma, no raíz – no plantar nunca. No sembrar, horadar.”

Guilles Deleuze

*

*

9

La luz calla.
Parece que habrá buena cosecha.

Miguel Angel Curiel

*

*

10

“Lo que es sólo poético mata a la poesía”

Vladimir Holan

*

11

“pues nosotros -se suman otras voces- /llegados a este punto hemos tomado/ la ilustre decisión de naufragar.”

Anibal Nuñez

*

*

“He visto poemas salvar vidas / sin que lo supieran / ni los poemas / ni las vidas.”

Eduardo Milán

*

*

12

“Entiendo por utopía la belleza irrenunciable, y aún la espada del destino de un ángel que nos conduce hacia aquello que sabemos imposible”

María Zambrano

*

*

13

Volver a las palabras. creer en ellas. Poco. Sólo un poco lo bastante como para salir a flote y coger aire y así poder aguantar, luego, en el fondo.Volver a las palabras. Con
voluntad de sentido. Boqueando. Pez en la orilla común de los creyentes. Volver. Decir superficie. Escribirla.

Chantal Maillard

*

*

14

Soy una abierta ventana que escucha,

por donde ver tenebrosa la vida.

Pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.

Miguel Hernandez

*

*

15

Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor.

Samuel Beckket

*

*

16

SOBRE POESIA, PAUL VALÈRY

–

Es poeta aquel a quien la dificultal inherente al verso le da ideas – y no lo es aquel a quien se las retira.

*

La dificultad de la poesía consiste en encontrar palabras que sean al mismo tiempo música por sí mismas y música por analogía. Música de la sensación y música del sentido.

*

No hay que poner en verso ideas de las que sea capaz la prosa.

*

*

17

POESIA Y PODER (Antonio Méndez Rubio)

Fascismo es entonces un mecanismo asubjetivo, diría Foucault, al que los individuos de una democracia (siquiera representativa o formal) tienden a conectarse más por sintonía explicita que por identificación explícita.

(…)

el fascismo de baja intensidad es en la práctica la descripción de una lógica estructural, que como tiende a condicionar nuestros comportamientos cotidianos, una dinámica dialógica totalizante pero rastreable, según distintos grados de intensidad, en prácticas y en textos concretos.

(…/…)

Este derrumbarse del mundo (por cuyos escombros, como quería Benjamin, quizá algún día tracemos caminos nuevos)

¿le es ajeno al mundo de la miseria y el crimen masivos, al mundo donde las guerras mundiales has sido desplazadas por la mundialización de la guerra permanente? . Se diría más bien que en vez de serle ajeno le pertenece históricamente a su raíz.

—-

La destrucción de la forma (y otros escritos sobre poesía y conflicto)

Antonio Méndez Rubio

Bibliteca Nueva, 2008

*

*

18

LA PALABRA ITINERANTE: Aproximación a la poesía en resistencia (fragmento)

—

La poesía en resistencia es una poesía desafío, una poesía tentativa. Lo dijo Deleuze: No hay lugar para el temor, ni para la esperanza. Sólo cabe buscar nuevas armas. Nuevas armas: incendios propagándose desde los márgenes. Es, también, una poesía en derrota –necesariamente en derrota-, pero, siguiendo a Claudio Rodríguez, nunca en doma.

*

*

*

*

19

Contra la desesperanza

["Si no hay nada después,

los que lo dieron todo

lo han perdido todo para siempre"]

Enrique Falcón

*

*

20

El arte no es la copia de la realidad,sino el martillo con que se la forja.

Bertold Brecht

*

*

21

SÁBANA negra en la misercodia:

tu lengua en un idioma ensangrentado.

–

Sábana aún en la sustancia enferma,

la que llora en tu boca y en la mía

y, atravesando dulcemente llagas,

ata mis huesos a tus huesos humanos.

No mueras más en mí, sal de mi lengua.

—

Dame la mano para entrar en la nieve.

Antonio Gamoneda

*

*

22

LO QUE UN POETA PUEDE HACER CON LAS MANOS ATADAS A LA ESPALDA (Jorge Riechmann)

–

Pegarle

una patada en los cojones

al enemigo de clase que lo ató

–

-

Hacerle

concienzudamente el amor

a su chica maliciosa que lo ató.

23

PARA NO VER EL FONDO (Antonio Méndez Rubio)

*

“Eres verdad” – y es no un poder.

*

Ahora lo puede ser. Lo es. Señal de prontitud.
Otra forma de tiempo. Otra de insurrección.

*

¿Qué ruinas, cuerpos
para no ver el fondo?

Antonio Méndez Rubio

-

-

Querido Ratten:

¿Qué decir de una poeta que se considera filósofa que la consideran poeta, que se sabe filósofa y es poeta que asume el lenguaje de los pájaros, la voz del paisaje, el cuello del búfalo como el libro, es un decir, desde su inmanencia, desde la memoria del agua que fluye con patas o con piernas… o casi?

Escuchar, eso es, casi, la única opción:

“Escribo para que el agua envenenada pueda beberse”.

Aprendo mis límites cuando con paciencia mido el peso de mi cuerpo, el ángulo que traza su sombra en las paredes y esas líneas que procuro borrar a fin de no perturbar el orden de lo visible.
——- Aprendo mis límites proporcionalmente al deseo que tengo de convertirme en mirada y descansar en ella.

* * *

* * *

INTERMEDIO

Entre una imagen tuya

y otra imagen de ti

el mundo queda detenido.

En suspenso. Y mi vida

es ese pájaro pegado al cable

de alta tensión,

después de la descarga.

De “Lógica borrosa” 2002

La pregunta por la relación entre poesía y pensamiento ha llegado a ser uno de los tópicos de los encuentros poéticos. Aparentemente, el tema da para mucho, pero una termina preguntándose si no será ésta otra de tantas falsas dicotomías que se inventan, al nombrarlas, para poder hablar de algo, que de eso, al fin y al cabo, se trata.

Obtuve la respuesta de repente, mientras leía el Fiat umbra (Pre-Textos) de Isabel Escudero cuando, al darme cuenta de que levantaba los ojos del libro y me quedaba con la mirada perdida después de la lectura de uno de sus fragmentos, recordé un ejemplo que ponía Miguel Palacios en sus clases de Ética: el que lee filosofía, decía, levanta a menudo la cabeza, como hace un pájaro al beber. Así, lo leído se filtra, como el agua en la garganta del pájaro, y se asienta en el entendimiento. Pues bien, tomé conciencia, en ese instante, de que no estaba leyendo un ensayo sino unos poemas y que, sin embargo, hacía el mismo gesto; la misma necesidad había de dejar que el agua se filtrase y hallase su camino hacia el núcleo. Si, pues, para beber el verso hay que levantar la cabeza, ¿qué diferencia existía entre el poema y el pensamiento?

No obstante, fiel al principio de sospecha, volví a la pregunta: ¿era realmente el mismo gesto? ¿Acaso no había, en la recepción de un buen poema, además del placer del entendimiento, un cierto paladeo? Ciertamente, el verso se “saborea”. Y esto, el sabor, al que los filósofos de la India llamaban rasa, es algo que viene dado por la buena elaboración, por la sabia combinación de los ingredientes. No otra cosa es la poíesis.

Pero si bien la poíesis es el arte de hacer poemas, el poema no es la poesía. El poema es algo más. Nos abre una ventana, a veces pequeña, a veces grande, sobre el mundo. Nos cuenta algo que, sin saber, sabíamos, y que reconocemos. El poema es una evidencia que nos asombra. Derrida lo comparaba con un erizo. Lo encontramos indefenso, hecho una bola en la autopista, y nos dan ganas de cogerlo, de protegerlo porque allí, muy a ras de suelo, murmura, dice algo muy bajito. Algo importante. Pero sin aspavientos. Y repetimos lo que murmura, nos lo aprendemos de memoria (par coeur) y el corazón, entonces, el corazón que no había, se hace.

Este hacerse el corazón no es cosa de artificio. Es tiempo de deponer las ansias, los poetas, y estar atentos. Caracol, mejor que erizo, el poema —y el poeta— es la más humilde de las criaturas. Indefenso pero ligero, lleva consigo su casa, su morada; la construye con su propia saliva a medida que va creciendo. Así ha de ser el poeta para los tiempos que vienen. Humilde, anónimo si pudiera. Porque lo que dice, lo dice para todos y es en boca de todos cuando halla cumplimiento.

Vuelvo al Fiat umbra. A medio camino entre el haiku y la sentencia popular o la métrica breve castellana, estos “farolillos” expanden su luz en mi penumbra. Brevemente, a modo de estampas para la imaginación o para la inteligencia, permitiendo ese sesgo de la mente que tanto abreva. Sirvan de ejemplo para lo dicho. Beber un sorbo y levantar la cabeza. Como el pájaro.

En Babelia, 21 de junio de 2008.