MIGUEL ÁNGEL CURIEL: texto inédito, “miedo a volar”

Por Viktor Gómez

Salto al vacío, de Yves Klein, 1960

MIGUEL ANGEL CURIEL: poemas de “El principio del mundo”

Por Viktor Gómez

De verdad, la belleza es el atrevimiento de la fragilidad a darse

el –a PRINCIPIOS DE mARZO COMIENZO

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Como el mundo, la poesía será cada día más pobre

Miguel Ángel Curiel

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El principio del mundo, del escritor Miguel Ángel Curiel obtuvo el XXXIII Premi Vila de Martorell, en la modalidad de poesía castellana, convocado en el año 2008 por el Ayto. de Martorell.

Su primera edición, abril del 2009 corre a cargo de LLeonard Muntaner, Editor.

Aquí, algunos poemas:

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Páramo

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A Pilar Blanco, César Gavela, Ángel Luis Lujan, Ambrosio Gallego, Paco Gómez Porro, Teo Serna, Juan Carlos Mestre, Juan Manuel Molina Damiani, Alejandro Céspedes, Víctor Gómez Ferrer, Esther Folgueral, Ángel Guinda, Antonio Costa, Anxo Pastor, Antonio Méndez Rubio, José Luis de la Vega, Luz Pichel, Pepe Cereijo, Pablo Moldes, Paco Amor, Pedro Tenorio, Agustín Porras, Rafael Escobar, Raquel Lanseros, Rafael Sarabía, Antonio Gamoneda, Amador Palacios, J. A. García, Paco Gómez

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GRACIAS nada.

Débil luz.

Árbol enclenque

que resistías sin tener que hacerlo

como el agua de lluvia en la lata…

Que los versos hagan lo mismo que el torque.

Cerrarse sobre un cuello de cisne negro.

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Papagayo

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LA PALOMA descansa sobre una pata. Papa-gayo. Ich bin Miguel. La mentira se dobla. Cruje un palo.

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MANZANAS EN EL SUELO

LAS MANZANAS en el suelo y sobre la mesa un poema sin acabar. No hay final para el mundo. Le doy la vuelta a la hoja. Estoy en el centro del mundo. Por más que camine siempre estoy en el centro del mundo.  Se hace de noche y sigo caminando.  Por más que camine no dejaré de ser yo.  Mi sombra se quedó muy atrás.  Pero quien ha vivido en un huevo merece volar.  Se les forma un pico de amargo silencio. Ese hombre que salió esta mañana hacia las cumbres con unas almendras y una carta de amor no sobrevivirá.

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Miguel Ángel Curiel

MIGUEL A. CURIEL: Trabajos de purificación

Por Viktor Gómez

Francis Bacon (Violent frames)

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JOROBADO

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No temo el mote. Si se trata del defecto no temo a la palabra. El temor va por metro. Va hacia la nada donde están los labios amarillos y la lengua amarilla. Tienes que hablar a oscuras, escribir a oscuras, comer a oscuras. Y comerás poco, hablaras muy poco y apenas te lavaras la cabeza. Por esta causa tu poema no será oscuro. A veces no será siquiera.

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Max Ernst

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TRES POEMAS INÉDITOS, del poemario ‘TRABAJOS DE PURIFICACION’, nos dejan traspasar el límite de una descentralización, la imposibilidad de un sedentarismo, el nomadeo del balbucir entre dos lenguas, invitando e inventando al ser de palabras a escuchar el mundo, a callar ante la revelación irracional y sutil, trágica y suave, de lo que existiendo desaparece y de lo invisible que se resuelve en tacto, olfato, música, contrasentido, esponja, descenso, tuétano, nervio, temblor. Poesía en el umbral de la casa, en la caza de los inadvertidos signos del pájaro, la nieve, el claror, la soledad, los otros. Se da la circunstancia que el acontecimiento, lo ordinario, en la experiencia abisal del poeta, puede decir tanto más de lo real y del misterio de existir que lo extraordinario. Y en una actitud subversiva, una posibilidad de lectura deviene por pensar desde el afuera, desde la no prefijada realidad, desde el no preanalizado texto o cultura. Requiere este salirse de lo convencional la osadía y lentitud del tuareg o el esquimal: batirse en soledad contra el ángel atroz, caminar mucho tiempo soltando lastre (desacumulación) y unos trabajos de purificación que pasan por negarse al sistema retributivo-simbólico del arte contemporáneo sujeto a la industria del ocio (menudo negocio!!) y la política cultural masiva para gloria de la doma y anestesiamiento de unas sociedades cada vez menos autocríticas, deliberativas y suspicaces. Es poesía, quizá, para la sospecha. Un leer por el acantilado. Una opción por la noche del sentido. Por la inseguridad que es grieta a la libertad de construir un mapa del mundo desde la experiencia personal de escuchar, pensar, hacer, estar, acallarse, crear.

Víktor Gómez

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ALBA

Todo en silencio para que cantes. El gallo siempre lo hace mal. Compos de palabras que se pudren y desparecen para siempre. Una ventana es luz, una fotografía es luz, un panal es luz. Un poema debería ser luz. Canta tu. El gallo siempre lo hace mal.

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ARTE-CONTRA-ARTETrae tu longaniza y haz que se la coma el cerdo, y haz que nosotros comamos hierba. Nos pondremos como locos. Toseremos por culpa de un gallito en la garganta. Una simple miga de pan. Los hombres se encorvan sentados sobre sus maletas junto a la granja que se ha encendido. La música de las granjas. La comida de las granjas. Tantos animales sin nombre. Somos pollos locos. Se ha caído un pájaro. Se ha caído un hombre, luego su ángel. Estoy cargado de piedras. No se que hacer con ellas. No puedo volar con ese peso.

Miguel Angel Curiel

MIGUEL ANGEL CURIEL ESTRENA WEB

Por Viktor Gómez

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MURMULLOS

Escucha el murmullo del silencio de las aguas
encenegadas que van aliviándose por un
pequeño salto.

Así también, nosotros vamos aliviándonos de
la pesadez de ser, hablándonos en voz
muy queda.

MIGUEL ANGEL CURIEL: FORO DE LOS BALBOS (y otros poemas)

Por Viktor Gómez

———————— Foto de Ines: pájaros en extremadura

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FORO DE LOS BALBOS

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PEQUEÑO cuaderno escrito en las frías mañanas de invierno al sol. Cada hoja es un rostro que se ha borrado, más profundo entonces que un rostro presente, que un rostro hablante. Esos rostros borrados hablan como las estrellas, de alguna forma hablan a la noche. Rostros borrados que por un momento reaparecen en la oscuridad, aplena luz del día, o igual que esas guirnaldas de papel después de una fiesta. Frutos de papel que un niño subido a una escalera prende con una tea. ¿No son esos rostros un aire más invisible que el aire, un aire que, al pasar por el peine de los árboles, se convierte en agua?. Agua, imágenes de agua, imágenes transformadoras, transparentes. Todas las ideas livianas se han servido de pesados discursos; sin embargo, nada hay más antagónico a la idea de un río que esas visiones cósmicas, aéreas, angelicales o de seres voladores que pueblan nuestras miradas y visiones.
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El horizonte como abismo, y esta palabra, más veces invocada que escrita, palabra en la que caemos a un camino invisible, pero terrestre, camino por el que esperamos ver llegar a alguien. ¿Corrientes de agua que van desde nosotros hasta el horizonte?. Tendríamos, si así fuera, que imaginarnos una cascada infinita, o ríos detenidos porque se les han cortado los nervios de la corriente; como a un hombre que trabaja con el hacha y necesita de sus brazos, de la tensión de sus músculos y que por azar ha sufrido una descarga eléctrica, un tajo profundo en los antebrazos; ríos en lo que todo ocurre en la otra orilla, escenificaciones espontáneas de todo lo que no es invisible. Toros y animales salen por la fronda en la oscuridad para abrevar a la luz de la noche en esa corriente de música.
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¿No se trata más bien de un tú, un tú fuertemente arraigado, y ese tú no es acaso el ángel de cada uno?
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Un yo fluorescente, un yo extraño para el que lo detenta.
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Rostros borrados, guirnaldas ardiendo. Estas palabras están pensadas para arder en silencio, y nada se asemeja más a ellas que esos pájaros del estío que pueblan los cielos de esas pequeñas ciudades del Sur. Ciudades donde hay más pájaros que habitantes, ciudades con un gran decorado de piedra. o cornisas con nidos de barro, bocas circulares de un solo labio endurecido, y pájaros que entran y salen de esas bocas. Un coro que nunca ha cantado a no ser que la luz fuera audible, luz que no es más que una fuente de misterio y misericordia.
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Claridad fermentada en el silencio.
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Una luz muy concentrada e imposible de gobernar.
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Escucho esos coros de los nidos de barro. Bocas por las que entramos en una habitación oscura donde hay una niña muerta sobre una cama de plumas negras. ¿Si se abrieran los ojos de esa niña se derramaría la niebla, la arena por los pómulos y las mejillas?
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¿Y no son estos pensamientos más que nudos? ¿Nudos uniendo mundos demasiado dispersos?
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Cerraros bocas de los nidos de barro. No cantéis más lo inaudible.
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Coro de la muerte, coro de los ajusticiados.
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No importa cómo se llame la ciudad. este poema no transmitirá más porque ahora la nombre. Una ciudad del Sur más bien pequeña; seguramente es más difícil de ejecutar un poema a la ciudad que uno de amor o una elegía sobre alguien querido. Seguramente sea un poema arduo, accidentado. Demasiados recursos se necesitan para cantarla dignamente, y las ciudades no tratan bien a las palabras, y las palabras, que como los pájaros necesitan residir en un plano aéreo, desapareciendo en los puntos donde emana luz. Palabras y pájaros chocan allí arriba y caen a la ciudad. Muy pronto se desvanecen y pronto hay que volver a decir lo mismo.
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CAMA BIEN HECHA
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CAMA bien hecha.
Sobre ella se hecha la nieve;
sobre la nieve, la sombra del árbol con la que
está hecha la cama.
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Pero la cama es baja para mí
y el suelo alto.
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Gracias por la cama y el suelo.
Me sentaré en la silla y
dormiré junto a este fuego
de piñas y cáscaras.

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Miguel Angel Curiel (II): Por efecto de las aguas

Por Viktor Gómez

Del poemario ganador del premio “San Juan de la Cruz, 2007″ adjunto éste poema del poeta Miguel Angel Curiel, nacido en Korbach Waldeck en 1966 y residente en Lugo actualmente. La presidenta del jurado del XVIII Premio Internacional, Clara Janés, destacó la “gran vitalidad y saber poético” del texto de Curiel.

MIGUEL ANGEL CURIEL: Aguas. Un poema de “Diario de la luz”

Por Viktor Gómez

Diario de la Luz es un poemario de Miguel Angel Curiel, que se quiere escribir en el presente contra la transparencia de las aguas que desmemorizan su paso y arrastre de limos, fondos, barros, verdores, hacia el inalcanzado después, por el fugaz ahora, en la pérdida irretornable de lo vivido o de lo imposible. Un libro para contemplar, benigno en la translectura y retorno a ese silencio en apariencia hijo de la quietud, que es dónde realmente suceden los signos perdurables.

Acudan a éste libro que se libra del oficio de inutilidad al que sometemos habitualmente la poesía ya pensada, ya sentida, ya reconocible (Perniola) para propiciar acceso efímero por un haz de luz a rincones del caudaloso río de la vida que sigue este Poeta residente es su “soy” y en carrera hacia la noche y hacia el mar.

Hay poemarios que tienen en sus vientres de arena peces impredecibles, pecios incalculables …

MIGUEL ANGEL CURIEL: Un Libro difícil (II)

Por Viktor Gómez

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Sobre Miguel Angel Curiel al que conocí recientemente en el Curso de Priego sobre Leer y entender la poesía de Antonio Gamoneda, solo me atrevo a aventurar que es un excelente conversador, que escucha mucho, habla con propiedad y justeza, lo suficiente y que cuando recita son sus poemas independientes y autónomos pájaros en la complejidad del presente: belleza y temblor. Hay algo no decible que los aleja de una aproximación apresurada o superficial. Son una música extranjera que conecta directamente con el ser que osa a lo abierto.

Sobre su poemario “Un Libro Difícil”, aquí.

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Miguel Angel Curiel: poesía del ser, superación de la significación

Por Viktor Gómez

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DE NUEVO UNA POÉTICA

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LA VIDA cuya prolongación en la poesía,
y el alma, que es lenguaje y reducida a lenguaje
un espacio de silencio ni siquiera con pájaros.
Si se elaborara un estandarte que recogiera lo esencial,
en fondo blanco, como una tela de lino
entre cuyos hilos sale la hierba.

Miguel Angel Curiel nace el 31 de Marzo de 1966 en Korbach (Alemania) en el seno de
una familia de Jaraíz de la Vera (Cáceres) A la edad de un año se traslada a vivir a
Talavera (Toledo) ciudad a la que considerara ya para siempre su lugar de origen, ya
que es en ella donde vivirá y nacerá como poeta al mundo. Incansable viajero es a esa
ciudad a las orillas del Tajo a donde siempre vuelve para interrogarse de nuevo en los
materiales de su poesía. Miguel Ángel Curiel está considerado como uno de los
poetas más extraños y ricos del panorama de la poesía española actual. Es autor de los
libros El Verano, Rialp, Madrid 2002 y Los Bosques de Yuste, Colección Melibea.
Talavera.