Por Viktor Gómez
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Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,
así puedas tú abrirme y escucharme:
que aquí se te invita a levantarte
Quique Falcón
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Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:
Guadalupe Grande
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El desafío de la poesía, aquello que la sigue volviendo desconcertante (por no decir intratable), puede así radicar en su forma de cuestionar toda noción de lugar, de territorio, de origen, en el sentido de que, por decirlo así, su raíz no está ni dentro ni fuera de la conciencia sino que más bien, como una raíz aérea, traspasa y atraviesa esa conciencia (de la realidad) dejando en suspenso la poderosa escisión metafísica entre interior y exterior.
Antonio Méndez Rubio
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Un bardo brilla
bajo la superficie
lo mirado
no fluye
Ildefonso Rodríguez
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Qué esplendida tu sombra cuando avanzas
desprovisto de aliento y de espesura
(…/…)
Tu sombra en mí devora las mil formas que el bosque
toma cuando descansas.
Chantal Maillard
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Hay universos de tentativas robadas a todos los abismos.
Detrás de la montaña la tierra de otros hombres,
una hospitalidad que abriga de las clausuras,
mañana de oasis que se avizora,
niños descansando en el regazo del viento,
una madre naciendo sus pupilas.
Arturo Borra
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La sangre delinea en el pubis
la ruta aplazada
de corrientes insalvable
Cecilia Quílez
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Con el tiempo parece ir asentándose la rancia teoría de que
la permanencia es la forma,
condición inexcusable de ese silencio de cuerda tendida que
a veces se da.
Eloísa Otero
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Dijiste: soy canon: dijiste: en la ciudad un chico se rió como si ello no importara. Cada ebrio es un indicio de cólera cuando dices soy canon, y yo enciendo un neón, una amapola seca. Yo comienzo a romper una placenta de madre. Qué es la rajadura sino un parto. Yo te digo: vengo −todo tú coordenadas, todo referencias− cada muerto te dice: cada tajo te ama.
Pedro Montealegre
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Transcurres en todo lo que queda innombrado.
Sucedes en la arena que a la mano del tiempo se escapa.
Julieta Valero
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Esto sucede ante la hora izquierda en que mi vida,
violenta juventud contra el poder de un príncipe,
llama jauría a la verdad y belleza a los puentes derrumbados.
Llama flor del frío a la tumba de los náufragos,
astrolabio muerto a la nieve de los locos.
Juan Carlos Mestre
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Puño abierto del árbol,
fruto de la altura más alta
donde la levedad colgó sus partituras
y ahora las manos ensayan torpes
la autopsia de un vuelo.
Laura Giordani
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Lo difícil. Lo oscuro
lo que queda enterrado
tras el muro que forman
las sintaxis.
A la espera del signo.
Luis Luna
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escribir el miedo es escribir
despacio, con letra
pequeña y líneas separadas,
describir lo próximo, los humores,
la próxima inocencia
de lo vivo, las familiares
dependencias carnosas, la piel
sonrosada, sanguínea, las venas,
venillas, capilares.
Olvido García Valdés
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Aparta de mi vista
el dorado objeto
de la meta
Óscar Solsona
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De cuando en cuando
me levanto sin más pretensiones
que amar.
Amar hasta el punto de abrirnos
con daños de gran calibre.
Rafael Saravia
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El lenguaje entra por mi ano y sale por mi boca. El horror no está en los extremos sino en las pérdidas que se producen en el recorrido. Allí donde la víscera no puede gemir.
Lourdes de abajo
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núcleos de resistencia
pase lo que pase
almanaque, labor de brasas
necesidad, azar
organismos, no mejunjes
de estos pájaros, el músculo de
destierro de mi lengua,
que al abrir los ojos también se oye
la lengua en el aire, en la tablilla
Marcos Canteli
Por Viktor Gómez
JUEVES, 12 DE MARZO A LAS 7 TARDE
REVISTA DE POESÍA ÓXID,
A cargo de Enrique Falcón y Pedro Montealegre, con recital de ambos y Ausias Navarro
VIERNES, 13 DE MARZO A LAS 7,30 TARDE
EL LIBRO ” LOS HERMANOS DE LA COSTA, PIRATERÍA LIBERTARIA EN EL CARIBE”
Aquellos que tenían por lema “NI PATRIA, NI DIOS, NI REY” dejan bien claros sus principios, que fueron el germen del anarquismo.
De Bernardo Fuster (a) Pedro Faura
con Manuel Blanco Chivite y el autor.
Librería Primado
avda Primado Reig, 102
tno 963616064 Valencia
más información en:
www.libreriaprimado.blogspot.com
Por Viktor Gómez
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Y vuelves a un poemario, cuya lectura no se agota. “El hijo de todos” quiere hablar, se mueve, nos reconduce a una escucha activa, a un mirar no convenido de antemano, a lo imprevisible. Y ves que nace en cada poema, con el reencuentro, nuevos cauces y otras músicas. Así, Pedro Montealegre posibilita desde su escritura el cuestionamiento del sentido cerrado de un mensaje poético, la certeza sobre lo que hemos experimentado y lo que el propio texto sugiere experimentar. Una gestación, una posibilidad, un reencuentro que la palabra vida, desde otra piel, con otros instrumentos más finos que el martillo, la fotocopiadora, los catecismos.
Víktor Gómez
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Concepción
Tu ovario me entiende en la curvatura de su anémona.
Y te vas palpando el bronce. Y ese látigo en tu espalda
no te llevará ningún sol. Y te diré que eres perro,
y quedarás sin caverna, sin presión de caverna:
tal vez el bautismo recordándose por sangre.
Lo mismo que el barro, o quitarse las escamas,
o quitarse la menguante: cada día menos luna,
porque igual es menos hombre.
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Pedro Montealegre,
poeta chileno
“El hijo de todos”
Colección Planeta clandestino 39
Por Viktor Gómez
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SALVEM EL CABANYAL
DIEZ AÑOS DE LUCHA Y RESISTENCIA
ciudadana por defender hogares y barrios que quisieran invisibilizar, desaparecer, mantedrá las puertas de sus casa abiertas con recitales de poesía en acompañamiento a las gentes de los barrios de Cabanyal-Canyamelar (1651 viviendas son las que quieren expropiar).
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El poeta Enrique Falcón ha conseguido coordinar 14 poetas para acompañar en estas jornadas de puertas abiertas.
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Ver desde los blogs de los poetas LAURA GIORDANI y ARTURO BORRA más información.
Y también en el blog hermano del poeta MIGUEL ANGEL GARCIA ARGÜEZ
Por Viktor Gómez
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René Téllez, Pintor Chileno–
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Luciérnagas
Aparté las luciernagas que girarían en tu boca,
rendí la noche como se eleva un rezo,
vi tus párpados tras las hojas amarillas
desprenderse, despacio, de la rama quebrada.
Y apenas escuchando el sonido del hielo
al formar estalactitas en tus comisuras heridas,
imaginé la ruta de las orugas por tus dedos.
Creí y no creí tu cardo desplumándose,
al paso de una estrella, fugaz como una avispa.
O que irías por el aire, más allá de los trigales,
teniéndome por hijo en este brote aún más allá:
por tierra espolvoréandose en la llama de un silencio.
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Esta voz
Más hijo que mí esta voz:
tu rosa de viento presa en mi pluma.
Más hijo que Dios de su propia saliva,
el corazón de tierra en un puñado basta:
la sangre es un rojo exceso de hermosura.
Su nombre sobra para el perdón de los suicidas:
más rostros y quejas que un golpe de tinta.
Más hijos y partos que volverse al útero,
el viento esperando allí nuestro regreso.
Más áridos que lo árido de ti: de tus espinas
siempre dispuestas a absorberme el agua.
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Pedro Montealegre
(El hijo de todos)
Ed. 4 de agosto
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Por Viktor Gómez
Hay que osar a lo abierto: adentrarse afuera, sin la noche en una oscuridad que nombra la frontera de lo no visto y la escritura. Hay que osar en la lectura, arriesgarse a desaparecer, como propusiera Mendez Rubio en su prólogo a este potente texto irreductible, provocador de nuevas maneras de aproximarse a la vida, la realidad, el arte. Y hacerlo con Transversal de Pedro Montealegre es en principio un viaje sin retorno, una osadía impune a la médula del misterio que libran sufrimiento, nombres, redes y batallas, liberación, creatividad, justicia, lo bello y lo extraño, lo otro, lo nuestro, el exilio, la búsqueda, el grito, la esperanza, el hallazgo, la fragilidad. (…/…) sabiendo que “la historia es ciega”.
Víktor Gómez
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Aprender pronto a aprender
del aire que se quiebra
pero quebrado sigue
por la calle que ya nadie mira.
Antonio Méndez Rubio
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LA HISTORIA ES CIEGA después de la mentira: es más honesto levitar. Fingir el vuelo
sobre el ojo de vidrio -se llama ciudad, se llama discurso de ciudad: ¿o su tumba?-
se llama recelo de quien cela: hubo un Arte, un Agente también. Convención. Ahora
esta tumba volante que nos moja los párpados, ¿tiene algo de belleza? Tiene de belleza
la marcha de los asesinos sobre la metáfora del sol.
Asoléese en la Urbe: poema: Ser.
Asoléese y recréese en el tratado de las heridas: más presentes: el texto. Esto es.
Esto fue. Un poema sobre la muerte es un poema sobre sí: hubo anoche una ciudad.
¿No recuerdas la ciudad? Anoche hubo un pez disfrazado de hombre. ¿Viste el pez?
No, no lo ví. Pero yo estaba tatuando en mis rodillas un signo, ¿del agua, del fuego?
Un pantáculo para desaparecer -¿estás o no estás?- de aquella paradoja se extrae la luz.
Un tratado de simulación: la ironía de los insectos que vivirán una noche. Si hubo allí risa,
su sonido fue adverso: versión de la cópula: un catre celeste -el gemido de los dioses.
(…/…)
Pedro Montealegre, 1975. Poeta chileno.
Reside en Manises (Valencia) desde el 2001,
autor del poemario “Transversal”
del que arriba transcribí un fragmento.
